Жизнь в интерьере

Когда метель рычит как зверь,
Протяжно и сердито,
Не закрывайте вашу дверь…
 Пусть будет дверь открыта…

     Многие люди в конце жизни, не в самом, конечно, а где-то близко к нему, до черты, за которой начинается уже старческий маразм,  задумывают писать мемуары.  Некоторые пишут и за чертой, но это уже другая история с поликлиникой и кабинетом психиатра.  Может, пишут оттого, что чего-то не достигнуто в этой жизни и  хочется оставить хоть какой-нибудь след после себя, хотя все уже перекакано и подрано, и ничего не изменишь. Понятно, что эти  мемуары вероятнее всего никто и никогда не прочтет, так же как не вспомнят о нас наши дети, которым мы всю жизнь мешали и докучали, следили и контролировали, называя это воспитанием и любовью. Но все-таки, так же хочется пописать мемуаров…Может все-таки кто-нибудь когда-нибудь как нибудь…А?
     Ну вот, что такое, к примеру, наш дом?  Нет, конечно, не в смысле коробки с крышей, а та святая обитель для нашего бренного тела, в которой мы почиваем, занимаемся  законной любовью и лопаем наши денежки,  стойко и постоянно сливая их в унитаз. Дано ли нам заметить, что эта обитель живет своей, независимой от нас жизнью,  по своим собственным законам, нам же не ведомым, принимает в свои объятия или строит козни, мстит или сердится, выполняя свои ритуальные функции защиты. Когда мы, приволокнувшись после очередной вечеринки через трое суток мальчишеской попойки в состоянии риз, думаем, что это от пьянки стены начинают на нас валиться, дудки! Это каверзный  дом, который не переносит набравшегося хозяина из-за того, что его-то  с собой не взяли повеселиться, мстит нам от обиды за измену и двигает стены. Представляете, ведь он в тишине и темноте дни и ночи напролет стоит и терпеливо вас ждет, преданно смотрит на улицу слепыми окнами и тиканьем часов отмеряет свое одиночество. Как же еще нам, глухим и тупым, он может рассказать о своей любви. Если подобное будет происходить регулярно, то дом начнет раскручивать винты на входных  замках и дверных ручках и вы, однажды,  придя домой с приглянувшейся подружкой - стрекозой в предвкушении теплой постели и ее неги во взоре, оказываетесь перед сломавшимся замком, в котором застрял ваш ключ. Стрекоза в это время, молча понаблюдав за вашими судорожными и беспомощными метаниями перед собственной дверью и, видя, как вы из крутого,  ловкого супермена превращаетесь в жалкого, ничтожного и матерно бранящегося козла, быстренько в вас разочаровывается и просит вызвать скорее такси, а то она замерзла и устала ждать. Вы, оставшись в одиночестве, присаживаетесь в парадном на лестницу, закуриваете сигаретку, медленно трезвеете и вот тогда, только тогда начинаете думать, почему вас не пускают в собственный дом. Именно эти драгоценные минуты одиночества в холодном ночном парадном перед нераскрывшейся дверью собственного дома и есть момент Истины. Именно эти драгоценные минуты заставляют вас остановиться и подумать, может, вы что-то не так делаете в этой жизни? Может кому-то без вас тоже бывает холодно и одиноко?