Смена

После получения диплома об окончании детского сада из Санкт-Петербурга к нам на побывку приезжает  внук.  Иду с ним на рыбалку на Канал имени Москвы, где год назад в компании  с ним и бабушкой «обрыбились». На прибранном и пустынном химкинском пляже только несколько фанатов майского загара. Гремит громкая музыка из репродукторов,  перебиваемая оголтелой рекламой американского препарата для лечения сосудов.  Слушаю   и через минуту прихожу  к выводу, что мне тоже надо куда-то срочно звонить – иначе не достанется.

По каналу изредка идут  суда, а над ним  на синем небесном фоне поперечным курсом следуют по своему плану рваные облака, подгоняемые лёгким ветром. Насаживаю на крючок   червяка, найденного в ворохе прелой парковой листвы. Через две пустых  подсечки мальчишка выдёргивает на берег не самого маленького окушка. «Значит в прошлом году мы не всех выловили!» - отмечаю.  Запланированная короткая фотосессия на тот случай, если это последняя рыбка в канале. После нескольких кадров внук переключается на изучение рыбёхи, изрядно вывалянной  в песке.

Минут через  пять   под раздачу попадаю и  я: окунёк поменьше  препровождается в садок.Следующий хвост первым  ловлю я, несмотря на то, что пацан дважды цепляет мою леску при забросе снасти. Внук заметно мрачнеет и простодушно объясняет это тем, что я больше поймал рыбы, чем он. «Сыну  рыбацкие рефлексы не привил, может быть внук рыбаком станет. Будет меня в старости к воде вывозить?!» -    мечтаю я с неприкрытой корыстью. 

Мимо по каналу идёт старое  пассажирское судно. Внук упорно отказывается фотографироваться сам , а заодно  не хочет  и деда  запечатлеть для  истории. «Зря, что ли, учил тебя намедни роботов фотографировать?!» - слегка  сетую я. Тут внук оказывается  вновь  на высоте  и выволакивает второго окушка – опять побольше моего. «Можно и уху сварить!» - говорит рядом загорающий мужчина в очках. Плавки на нём тоже есть, а загара – ещё нет. «Дома кошка ждёт!» - отвечаю я, довольный тем, что есть свидетели  нашей маленькой рыбацкой удачи.

Внук, сосредоточенно следящий за поплавком, вдруг вступает в разговор:  «Я свою рыбу кошке ни за что не отдам! Не для кошки я так старался и тратил свои силы!» Смотрю то на поплавок, то на часы. Довольные друг другом, быстро сворачиваемся, пока не клюнула очередная рыбёшка, и бежим через парк имени Льва Толстого к своей остановке под очередной рейс нашего автобуса. Косматые, как борода писателя,  тучи кучкуются над Химками.

Всю дорогу пытаюсь убедить внука чистосердечно и добровольно cдать рыбу нашей старенькой и худенькой Ксюшке. Ни  в какую!  Прибегаем домой на корпус впереди грозы. Если бы не купленное по дороге мороженное – быть кошке без рыбы. «Ну и жмот!  Кто только тебя воспитывает?!»