Мы все болеем одной болезнью

Мы все больны одной болезнью. Все, без исключения. Мы больны
яркими красками воспоминаний, которыми грезим день ото дня. Мы больны
утопическими мечтами о лучшей жизни по ночам. Мы больны музыкой и стихами, что
раскрывают сущность, забираясь в самые потайные ее уголки и оставаясь там, в
тихом и безмолвном молчании. Все без исключения мы больны одиночеством. И друг
другом. Однажды заразившись атмосферой улыбок, костра и песен под гитару
(счастья в чистом виде), мы никогда не сможем вылечиться. Никогда. Эта болезнь,
конечно не СПИД и не рак, но все же смертельна. Этот вирус навсегда останется в
тебе и во мне, никуда не денется. И теперь, понимая свою обреченность, я могу
улыбаться. Мы все таки умрем. Все таки.
Мы все больны одной болезнью. Мы больны головокружительной
любовью и прочной дружбой, такой что «брат за брата» не только слова. Такой дружбой,
что слова не нужны вовсе. Мы больны такой любовью, что до гроба. Такой, что оды
и стихи никогда не звучат так пошло. Или как строчки из песни: «Мне нравиться,
что Вы больны не мной. Мне нравиться, что я больна не Вами». Какая жалость.
Мы больны эйфорией по утрам и дымовой завесой нирваны
вечерами. В поисках хоть какой-то гармонии, растрачиваем нервные клетки. В поисках
лучшего, теряем себя. Не зря ли все это? Да и зачем нам, обреченным, к чему-то
стремиться? Но дикое желание не удержать. Сердце изнутри ломает ребра и что-то
жгучее, пылающее ревет внутри и взрывается тысячей пожаров. А в пепельных
глазах тягучая и тяжелая тоска застряла.
Мы продолжаем смеяться, зная что скоро конец. Мы продолжаем
улыбаться, зная, что скоро мы останемся на многочисленных никчемных
фотографиях, а позже, и они канут в бездну «ненужных». Мы уже не нужны. Никому.
В этом мире. Может, только друг другу.
Мы все больны одной болезнью…