Рикардо или L ete indien. 1глава

                Роман "Рикардо или L'ete indien.1глава.
               


                Искушение святого Антония.
                1946г.
                САЛЬВАДОР ДАЛИ.


                Музыка к роману: L ete indien Joe Dassin
                    

               




          -Не плохо, не плохо!..
А Ваши ответы рецензентам ещё лучше, чем стихи!.. Вот уж насмешили. Что это Вам поздно стало? И это в Вашем почтенном возрасте... А для чего же существует французская ?.. О, насмешили............... Катаюсь по полу. А пол мой - Облакаааааааааааааааааааааааааааааааааааааааааааааааа.
/насмешили про фр. ./
         
           Фр/у/?!. /между двумя согласными в нашем великом и могучем позволяется добавить НЕКУЮ ГЛАСНУЮ, дабы - звучалОооо!/ Уж простите! Я - истинный музыкант по профессии, по сути и по состоянию души. Тебе ЭТО - ГОВОРИТ. Представляешь?!........
Вообще, мне СРОЧНО необходимо влюбиться. И знаешь? Я выбрала Тебя! /не пугайся./ Я - далеко! Я - совсем в другой точке земного шара...

           Скорее всего - МЫ НИКОГДА НЕ ВСТРЕТИМСЯ! Но... когда-то РАНЕЕ /звучит как РАНА./ вот слово!....... А поют, между прочим, Если б не было Тебя!
РЕЖИССЁР! И сразу - Эммануэльььь.............! Великий режиссёр ВСЕХ ВРЕМЁН И НАРОДОВ режиссирует НАС... и будет делать с НАМИ всё, что захочет.../ Вот и вернулись к французской любви. К исТОКам. Но, скорее всего - это не совсем так. Впрочем. Если вдуматься...

           Представляешь? Несколько драгоценных минут потрачены на то, чтобы подключить телефон к зарядке... Как жаль мне даже их, эти несколько минут, украденных у творчества. Всё, что МЕЖДУ - отбирает НАС у НАС! Но... ладно. Несколько ягодок малины с барского стола - СИЮМИНУТНОМУ. Мне нужна СВЯЗЬ! Она понадобится мне сегодня ОЧЕНЬ. Почему-то мне кажется, что Он позвонит именно сегодня. Но - стоп. Я не хочу писать о Нём. Ни за что не хочу. Ведь - ТАМ - то, что не бывает, хотя было. Не случится, хотя случилось... 
          
           СтраххххххХХХХХХХ, который растёт и вырастает до размеров МОНСТРА! Как джин из бутылки - он вырывается из груди, или нет, из живота! Именно там его место. Он живёт там как в гнезде! Но не Птица! Птица - это полёт, смелость, восторг ВЫСОТЫ, парения, переходящего в ЖЕЛАНИЕ. И всё, что за этим следует - не преминёт быть и сбыться. Уж можете мне поверить! Я научилась СО-творять свой РЕАЛ. Может быть - это ГЛАВНОЕ, чему я научилась в ЭТОЙ жизни.

           Подумать, /сначала была МЫСЛЬ! а не слово, как все болтают, повторяя кем-то сказанную глупость/, даже лучше чем сказать - не подумать, а помыслить. То есть - от слова МЫСЛЬ, а не ДУМА. Дума в созвучии своём нечто более расплывчатое. УУУУУУУУУУУУУУУУ-АААААААААААААААААААА........
Более протяжённое в пространстве, а значит, более долгое. Нет! У меня нет ВРЕМЕНИ столь много, сколько бы я хотела. Мне некогда. Скорость!..

           А вот слово МЫСЛЬ - кратко, мгновенно, как ВЫСТРЕЛ. Как всё, что молниеносно, и бьёт прямо в Третий Глаз. Никуда иначе! И - никогда. Мы не прислушиваемся к ней. Почти НИКОГДА. Мы - дуумаем. Начинаем, а потом никак не можем закончить. Все беды от нашего думания, уводящего в сторону.   

           То, что мы думаем своим УМОМ,- гроша ломанного не стоит по сравнению с тем, что мы смогли бы воспринять, и понять, и сделать... если бы не думали, а прислушивались к МЫСЛИ и действовали. Это тоже ТО, чего нам не хватает! Мы начинаем рассуждать о якобы обстоятельствах, мешающих сделать то или иное действие. На самом деле, как правило, всё обстоит иначе. Это мы себе мешаем, а не обстоятельства. Или МЫ это НЕ МЫ. А КТО-ТО... Все вокруг.
   
           Все - это, которым ровным счётом наплевать на НАС и на то, что с НАМИ БУДЕТ. А, главное, что будет с нашей ю. Которую Господь бросил нам как кость, чтобы мы забавлялись. Или как семечко в наши души, в мою так точно! А вырастить ЕЁ мы не умеем. Плохо поливаем. Не удобряем. А только ЯДУ подсыпаем... Вот этого уже никто не забывает делать.

           А потом плачем: КУДА УШЛА Л Ю Б О В Ь?!. Да туда Она ушла, где окажутся более ДОСТОЙНЫЕ, заслуживающие ЕЁ ЧУДА. А не МЫ. И здесь уже ни при чём французская Любовь. Она только чуть спасает от УЖАСА НЕЛЮБВИ. Это милость Бога, жалеющего людей и не дающего их душам умереть сразу и быстро. Кстати, считаю это более гуманным, чем то, что нам предлагают. Раз - и в дамки. Ты уже наверху! В исчадиях как в облаках. Паришь, паришь... П а р и ж... Созвучия меня одолевают... Нет, не мучают! Они волхвуют мною и несут. Куда?
В  П а р и ж! Вот и вернулись мы с тобой туда, с чего начали.
К французской любви.

         И не говори мне, что так стар! Я не хочу этого слышать. Знаешь, до скольких лет я собираюсь жить, если только самой не надоест?
До ста пятидесяти! Почему-то только ЭТА цифра звучит у меня голове в таком контексте? Я жду... Я жду чего-то такого, наверно, чего и не бывает. Любви, которой ещё не было. Такой, как я хочу. Идеальной... Хоть что-то может быть идеальным на этой планете?!. И зарасти зеленью, закрыв под собой всё сухое и отмершее, мало приглядное, уродливое и отталкивающее. Но ПРОШЛОЕ - не гниёт.
Оно существует в другом выражении, в других образах и ощущениях. Но я точно знаю, что ОНО существует во мне всегда. Вместе и одновременно с Настоящим и Будущим. Триединство ВРЕМЕНИ, кем-то сверху рассчитанного для каждого и с точностью до мгновения. Здесь и сейчас. Только ЭТО и существует, пока мы живы.

         То, что зовётся Смертью. Пишу это слово с большой буквы. Уважительно! Нельзя не уважать... ВЕЛИКОЕ. Именно она расставляет всё по местам. Люди научаются понимать, кого или что потеряли. Только осознав и прочувствовав потерю, мы ПОНИМАЕМ хоть что-то в этом безобразии Беспредела по имени Жизнь. Где без-образное существование делает из нас неодушевлённые предметы, не способные уже ни на что. Главное чувство, остающееся КАК МОЖНО ДОЛЬШЕ, - это СТРАХ. Мы ориентируемся на него во всех отношениях. И в чувствах, и в делах, чего бы это ни касалось.

         Хочется вспомнить Николая Васильевича Гоголя "Человек в футляре". Конечно, там всё это сказано в сгущённом гипертрофированном виде. Это СЮР! Как Сальвадоре Дали. Главная мысль "КАК БЫ ЧЕГО НЕ ВЫШЛО" долбит как тысяча дятлов одновременно в мозг. И выдалбливает всё живое, что там могло бы поселиться. Из меня - точно не выдолбило! Пока ещё. И надеюсь, что никогда этого не случится. Да. Всё ещё надеюсь.

         Я давно заметила, что когда я внутренне расслабляюсь, расковываюсь в мыслях, чувствах, делах,- у меня вдруг каким-то чудом всё получается, быстро и хорошо. По велению чуда. Причём попутно подкидываются новые идеи, возможности, которые остаётся только ВОСПРИНЯТЬ и ОСУЩЕСТВИТЬ. Но они остаются за кадром. Мы не успеваем реагировать так, чтобы НЕ УПУСТИТЬ. Мы откладываем на ПОТОМ, которое никогда не наступит.

         Не далее как вчера было этому подтверждение. Мы встретились в Риге у библиотеки Михаила Задорного на улице Алберта 4. Паоло позвонил, что задерживается. Мы не стали его ждать и пошли в частную художественную галерею на открытие выставки в рамках Дней Русского Искусства в Риге. Называется это так: Театр Светящихся Картин Виталия Ермолаева. Почувствуйте, какие созвучия в его Имени!.. Оно само уже струит Свет. Всё заключается в том, что в помещении постепенно то уменьшается свет, то увеличивается. В тот момент, когда света минимально, включаются подсветки под картинами, тоже медленно и постепенно. И они начинают играть со Светом! Впечатление - фантастическое... Мираж... Не наглядеться. Краски меняются, начинают струиться, и из картин выявляется то, что при обычном свете не видно. Высвечивается НЕЧТО, может быть Суть? Самое главное, что скрыто от нас... Может быть, Желание Движения,
а значит - Желание Жить!

         Это течение в живописи называется "INNER LIGHT". Мандан превращается в светящийся объект. Завораживающе интересно. Провоцирует... Будит фантазию... Всё находится в ДВИЖЕНИИ. Это по сути - САМА ЖИЗНЬ. Вечно меняющаяся, из-меняющаяся. Ничто не стоит на месте. Вспомнились слова Горького о том, что ничто не стоит на месте. Есть только две формы жизни: гниение и горение. Ни секунды на месте! Бояться нужно только одного. Застоя! И в чувствах - в первую очередь. Не хватка "витаминов" приводит к авитаминозу. Себе и всем хочу пожелать только разнообразия...
Это - главное питание для моего творчества. Самое необходимое, что мне нужно. Встречи с новыми людьми - это тоже относится сюда! Никогда не останавливаться!

         Потрясающе, когда ты вдруг начинаешь чувствовать человека, которого до этого вообще не знал. Таких не много. Уверяю вас. И в то же время - их мириады! Как звёзд на небе. Магия ИМЕНИ действует на меня как свет звёзд. Далёкий и всё-таки доходящий до взгляда. Виталий... Есть нечто виталийское, капиталийское... То ли от Волчицы Капитолийской, то ли от Волка...

         "Не плохо, не плохо!.. А Ваши ответы рецензентам ещё лучше, чем стихи!.. Насмешили про фр. любовь." - это слова, с которых началось наше знакомство. Я чувствую этого человека на любом расстоянии... Загадка. Может быть, нет расстояний? И мы мгновенно можем, если хотим находиться в любом месте планеты?.. Однозначно, да! Только... разучились с ПРОШЛЫХ ВРЕМЁН. Когда-то люди умели и ЭТО!

         -Рад рассмешить прелестницу, рожденную в долине цветов под склоном Великого горбуна, а что до стиха, так глупость старика и без стихов видна. Но по смелости, тикин,* мне равных не сыскать ,а вы одна из немногих не принялись меня распять. Тоже Водолей...

         -Да ну?.. Вот это да! Как только интересный человек для меня - так сразу и Водолей. Прям не знаю, что и сказать! Заходите на стихи.ру. Там есть что почитать у меня!
Откуда такое имя?.. В духе времени? Сейчас всем latino подавай!..

         Ваше имя, Рикардо, вовремя разрядило моё элетромагнитное поле, которое уже зашкаливало. И я от усталости начинала расстраиваться, к тому же бесконечное Tombe la nejge. И вдруг - такое Имя. ТАКАЯ рыбалка!.. Мне кажется, что я поймала огромную рыбу в океане, как Хемингуэй в "Старик и море". Тоже любимое... Приятно вспоминать дано любимое, но редко вспоминаемое. Пишешь, пишешь... И вдруг - всплывет что-то знакомое, родное и давно забытое. Значит, НЕ ЗАБЫТО! Это греет...

         Великий испанский художник Сальвадор Филипе Хасинто Дали и Доменеч /Salvador Dali Domanech/ родился весной 1904года, 11мая в 08часов 45минут в Фигуэрэсе, Каталония. Испания.
         Небо было ясное. И ничто не предвещало трамонтану. Так называется Северный ветер на Средиземном море. Оно было спокойно. И только семь лучей Солнца сверкали на его глади.
А больше ему и не нужно! Семь цветов радуги обозначили то, что родился гений. На улице Монтуриол 20.

         "Точно таким же утром греки и финикийцы вошли в проливы Росас и Ампуриас, чтобы создать здесь колыбель цивилизации, - и вот театрально чистые пеленки Сальвадора Дали оказались посреди равнины Ампурдан, в центре самого четкого и прозрачного пейзажа в мире.
    
         Пусть рыбак с мыса Креус положит весла под подогнутые колени и задержит их на мгновение, чтобы стекла вода, пусть выплюнет в море окурок изжеванной сигары и утрёт рукавом сладкую слезу, вот уже четверть часа копившуюся в глазу. И пусть он обратит взор в мою сторону!
    
         И ты, Нарсиссе Монтуриол, великий сын Фигераса, изобретатель и конструктор первого батискафа, подыми на меня свои серые глаза. Посмотри! Ты ничего не видишь? И все остальные тоже?
         В доме на улице Монтуриол родители любуются своим новорожденным.
         Бедные мои! Запомните, что я вам сейчас скажу.
         Все будет иначе в день моей смерти!" /"Тайная жизнь Сальвадора Дали,
рассказанная им самим". Глава 3./

         Когда-то был сон. Я вхожу в Средиземное море по пояс. Не плаваю. А только смотрю в прозрачную воду бирюзового цвета. Долго стою. Потом медленно выхожу. Это всё. Но ощущение, которое я испытала - СЧАСТЬЕ. Это было ОНО как категория в ЧИСТОМ ВИДЕ.
         Потом я много раз рассказывала об этом, заново переживая это состояние. По-моему даже записывала. Где-то в дневниках есть обязательно. Было бы к слову найти, но сложно.

         Tu sais?../тю сэ?../фр./
         Ты знаешь? Я никогда не была так счастлива, как в то утро. Мы медленно брели по пляжу, похожему на этот... Была осень. Тёплая и солнечная, как в Северной Америке.
L'ete indien. Её там называют как и у нас. Бабье лето. Оно нигде не существует... Оно появляется и исчезает, когда захочет. Ему нет равных по нежности и человеческому теплу.
Наша Осень. Будет ли она ещё хоть раз? Повторится ли?..

         В длинном прозрачном п л а т ь е из французского шифона я напоминала акварели Мари Лорансан. Это были все цвета радуги, только в ещё более тонком и воздушном исполнении.
И я отчётливо помню, что ты сказал мне в то утро, в этом столетии, в ТОЙ, ПРОШЛОЙ ЖИЗНИ.

         "Мы пойдём, куда захочешь только ТЫ. Вдвоём. Мы будем влюблены друг в друга даже тогда, когда НЕ СТАНЕТ ЛЮБВИ, а день смешается с ночью. Когда наступит ХАОС. Наша Любовь навсегда останется окрашенной в эти цвета L'ete indien. Я знаю КОД этого Утра. И могу войти в него как в воды Средиземного моря в любой момент, как только захочу. Я думаю о тебе всегда. Даже когда меня нет. Я знаю, где ты? Что делаешь? Существуешь ли ты ещё для меня?!. Только этого не знаю я. Только этого..."

          Я слежу за волной, которая никак не может добраться к дюнам. Она всё время возвращается, чтобы отступить... Как и я! Она баюкает меня. И я засыпаю сладким сном из Детства, где мы с тобой тоже обязательно встречались. Ты был влюблён в меня и ревновал даже к книге, которую я никогда не выпускала из рук. Это были Сказки Андерсена. Мы засыпали то на песке, то на траве, шелковеющей среди ароматных сосен. Всё тогда было впереди. Мы были счастливы.

          Приливы. Бесконечные закаты и восходы, встречались нами как само собой разумеющееся ЧУДО, подаренное нам просто так. Беспричинно и безнаказанно. И смеялись мы так же. Беспричинно... Нам ничего не нужно было для счастья. Только дышать воздухом друг друга. Ведь мы и сами были Воздухом. Два Водолея. Солнечный Свет накатывал на нас как волны, или прятался, уступив место восторженной Тени, которая ходила за нами по пятам. Всегда и везде. То удлиняясь, то укорачиваясь, а то вовсе исчезая...

          В той, прошлой жизни, в прошлом столетии, в прошлом году, вчера, сегодня во с н е... Накатившее с моря солнечное Счастье и Свет.
          Ты боялся даже прикоснуться ко мне. И любил смотреть издали, как просвечивается шифон... Мы пойдём, куда захочешь! Вдвоём... И мы будем влюблены всегда, даже когда ничего уже не останется на Земле. Когда не станет Любви. Наша Жизнь навсегда останется окрашенной в эти цвета Бабьего Лета! Ты не сможешь забыть меня, даже когда сам захочешь этого. Ты забудешь всё и всех. Ты навсегда останешься во мне, а я - в тебе...

                Tu sais

Je n'ai jamais ete aussi heureux que ce matin la
Nous marchions sur une plage
Un peu comme celle-ci
C'etait I'automne

Un automne ou il faisait b.eau
Une saison qui n'existe que dans le Nord de I'Amerique
La-bas on I'apelle I'ete Indien
Mais c'etait tout simplement le notre
Avec ta robe longue
Tu ressemblais a une aquarelle de Marie Laurence . . .
Et je me souviens

Je me souviens tres bien de ce que je t'ai dit ce matin la
ll y a un an

ll y a un siecle
ll y a une eternite

On ira ou tu voudras quand tu voudras
Et I'on s'aimera encore lorsque I'amour sera mort
Toute la vie
Sera pareille a ce matin
Aux couleurs de I'ete Indien

Aujourd'hui je suis tres loin de ce matin d'automne
Mais c'est comme si j'y etais.

Je pense a toi
Oil est-tu
Que fais-tu
Est-ce que j'existe encore pour toi
Je regarde cette vague
Qui n'atteindra jamais la dune
Tu vois comme elle je reviens en arriere
Comme elle je me couche sur le sable et je me souviens
Je me souviens des marees hautes
Du soleil et du bonheur qui passait sur la mer
ll y a une eternite
Un siecle
ll y a un an.

On ira ou tu voudras quand tu voudras . . .


            Кажется, мы говорили с тобой о французской любви?..

   Comme  сomme    сomme    сomme      сomme       сomme        сomme           сomme ...



                1июня 2012года 

                тикин  ЛЮЙСИНЭ.   





*тикин /армянский/ - госпожа.
**Люйсинэ - армянский эквивалент имени Светлана.
*** люйс - свет.
****L'ete indien./фр./ - Бабье лето.

****Музыка к роману: L ete indien. Joe Dassin.
   
*****Роман "Роман "Рикардо или L'ete indien." 1 глава.


/продолжение следует.../