без названия

Мокрый асфальт. Промокшие до косточек люди. Тяжелое серое небо.  Вечер. Своры одноцветных серых авто, пролетащих мимо, тянут за собой серый шлейф грязи и мокрой пыли. Время идет.   Идет медленно, никуда не торопясь. Словно обвалакивает, заставляя думать. Думать о всем и ни о чем одновременно. 3я сигарета. Она, как и первые две, промакает прямо в руке, не успевая зажечься полностью.
           И тут появляется она. Словно яркий луч солнца, пронизывающий миллионы кубометров влаги и смога, называемой облаками. Вознося клубы едкого черного дыма недогоревшего дизельного топлива ее старого дизельного четырехцилинрового мотора,  выпущенного по лицензии каких-то пару лет назад «Тойета». Раздается резкий и противный скрежет ее истертых до металла тормозных колодок. И вот она перед нами. Открывается дверь. Выходят обычные люди и растворяются в толпе таких же серых людей.
          Проходит каких-то 40 секунд и все оказываются на дешевых пластиковых сидениях.  Раздается скрежет закрывающейся двери, которую не смазывал никто и никогда, даже на заводе. Так как старый китаец, стоявший в тот день на конвеере, думал о том, что ему делать с беременной  3й мальчиком, женой, а не о своей работе. 
        Сквозь полутонированное,  грязное, запотевшее от влаги, стекло можно разглядеть лишь очертание серых домов, построенных в эпоху Хрущева, маленькие голые березки, посаженные пионерами пол века назад,  и грязь.
          Люди, сидящие по одному на двойных сидениях.  А все почему? На первый взгляд  такие разные. Приглядевшись же, ты понимаешь, что все они на одно лицо, будто однополые существа с одинаковыми мыслями. Кто слушает музыку, кто думает о том, чем будет ужинать, кто просто хочет спать. Всех  их объединяет одно - ненависть и недоверие ко всем окружающим.