письма для никого

Он лежал на белой простыне , которая пахла резко каким то цветочным стиральным порошком. Совершенно не задумываясь ни о чём он записывал в блокнот первые попавшиеся мысли: воздух, море, свобода, ветер, солнце, бокал, глаза…
В голове его было всё перемешано и беспокойно, что казалось записав какие-то случайные мысли вот так, через запятую, многое систематизируется, поймётся что ли.
Не каждому был дан дар, как он считал, но ведь он был и в правду очень особенным, что не значало признанным, и от этого вытекало множество, множество проблем.
Он любил писать письма никому, это характеризовало его как одиночку и заядлого выпивоху.
Каждый вечер немного выпив коньяка на тощак, он принимался за "кому то очень нужное" повествование.
Он частенько представлял как оставит эти «письма» потомкам, он представлял насколько они будут ценными через несколько лет, столетий… Но к сожалению, это были лишь пустые мечты, представления, так как во истину эти записки были для никого…

…Пройдёт много лет, он заснёт долгим сном, длинною в вечность под названием "рай" или "ад", в его комнате сделают ремонт для детской, выбрасывая всё всё, что напоминало о прежнем хозяине (о нём), а ту самую стопку писем «никому» сожгут…
…Дым уносил слова в небо. Он там, находясь на верху, замечал как эти письма летели к солнцу, пытаясь слиться с ним, «никому ненужным»...