Душа 4. Лиза

Вот я и познакомился с Лизой. Утром, на пляже.

Мальчишки выкинули из воды огромную медузу.
Она лежала, придавив берег своей непонятно тяжёлой студенистой массой.
Нервно подрагивали щупальца, похожие на тонких злобных змей. Зрелище было не из приятных.
Я отвернулся и уставился, абсолютно бесцельно, на морскую волну, точившую пляж.

Кто-то дотронулся до моего локтя. Вздрогнув от неожиданности, я оглянулся.
Рядом стояла Лиза.
Я узнал её сразу, хотя видел только во сне, в полутёмном помещении почтамта.

- Я боюсь, – сказала Лиза, и глаза её насмешливо блеснули.
- Эти медузы отвратительны, – ответил я машинально, в то время, как мой взгляд ощупывал Лизу с ног до головы.
Она была невысокая, ладная, весёлая, в бледно-голубом купальнике, очень нежном, почти интимном.
Почему-то захотелось её обнять.

- Не смотрите на меня так, – сказала Лиза, – я не понимаю вашего взгляда, господин поэт.
- Вы знаете меня, Лиза? – удивлённо спросил я.
- Кто ж вас не знает, – произнесла она с обычной насмешливой фамильярностью.
И тут же осеклась.
- Постойте. Откуда вам известно моё имя?
- Прогуляемся, – предложил я.
- Охотно, – ответила Лиза.
И побежала одеваться.

Мы медленно поднялись по длинной лестнице-эскалатору с пляжа на городскую улицу.
- Итак? – глядя на меня в упор, произнесла Лиза.
- Всё очень прозаично, – поспешил я с ответом, – несколько раз мы сталкивались в университете.
- Но нас никто не знакомил, – продолжала настаивать Лиза.
Я смутился.
- Простите, – наконец, выдавил я первую пришедшую на язык фразу, – я наводил о вас справки.
- Зачем? – её большие серые глаза глядели без насмешки.

Попытавшись перевести разговор в шутливое русло, я сморозил глупую бестактность.
- А зачем, – сказал я, – мужчины  интересуются хорошенькими женщинами?
Лиза поморщилась:
- Господин поэт, – вполне серьёзно и даже чуть торжественно произнесла она, – не пытайтесь быть циником.
Вам это не идёт. Итак?
Я молчал, обескураженный.
Лёгкой волной набегали картинки из снов о Городке.
Опять подступила к сердцу тревога.

- Хорошо, не буду вас пытать, – миролюбиво сказала Лиза, – но раз уж мы так необычно встретились утром на пляже,
не хотите ли разделить со мной завтрак?  Как насчёт свежесваренного кофе?
- Конечно! – воскликнул я.

Лиза взяла меня под руку.
От невольного её прикосновения по телу пробежала дрожь.
- Что с вами? – произнесла Лиза с обычной своей лёгкой насмешкой, – вы ведёте себя, как робкий юноша,
ещё никогда не имевший дела с женщинами.

- Вы студентка? – поспешил я переменить тему.
- Студентка, – подтвердила она, – изучаю эстетику. Немодная наука. Впрочем, это неважно.
Имейте в виду, господин поэт, мы с вами только друзья.
Между нами не может быть иных отношений.
- Почему?
- Сколько вам лет? – спросила Лиза.
Хороший вопрос. Мы неуклонно сближались.
Я чувствовал, что мне ещё нет шестидесяти, а ей уже целых 23.

Потом мы пили душистый кофе.
Я с любопытством оглядывал Лизину комнату – скромную деревянную кровать, туалетный столик,
овальное зеркало в кружевах. Из приёмника лилась музыка – вальс Шопена.

- Скажите, Лиза – осторожно спросил я, – у вас сохранились какие-нибудь старые фотографии.
- Да, сохранились, – ответила она и принесла альбом.

Я принялся сосредоточенно перелистывать страницы.
И вдруг – словно током ударило.
Двое на фотографическом снимке – он и она, внизу дата – 1896-ой год
Он – с вытянутым надменным лицом, черноусый, злой.
Она – насмешливый ангел, лёгкая, почти воздушная.
Лиза? Всё же – нет! Но очень похожа.
- Это мои прадедушка и прабабушка, – поясняет Лиза, – очень старый снимок. Уникальный в своём роде.
- Как ваша фамилия, Лиза? –  спрашиваю я.
- Комарович. А что?
- Так. Ничего.

И тут же у меня вырывается новый вопрос:
- А что вы знаете о Викентии?
Она морщит носик, задумывается. И с удивлением отвечает:
- Впервые слышу это имя.
Кофе стынет, господин поэт. Пейте же.

На мгновение мне показалось, что всё ещё длится сон.
Городок никак не хотел отпускать от себя, терзая Лизиной улыбкой.
На сердце было тяжело.
 
Почему-то я мысленно приобнял Викентия за плечи – как мне дальше жить с его душой?
С нашей общей душой?

                Р.Маргулис