Идеал

Идеал…Он не постоянен. И для каждого он разный.
Для кого-то живой, здравомыслящий человек, с непривычными, но верными поступками. Или наоборот, человек, у которого «нет головы на плечах».
А может природа является идеалом? Какой-нибудь тихий, заросший уголок, со своим миром, временем . Для которого не видана рука человечества, не тревожно словом и дыханием Других, до которого не добрался железный монстр современности.
Или это религия. Со своим уставом и идеалом. Идеал в идеале, разве не этого многие ищут?
Или даже книга, с игрой. От чего-то сразу напрашивается назвать имя французского писателя Бернарда Вербера. Его книги словно идеалы. Они дышат, живут Общей жизнью и Собственной идеей. Они не зависимы, неизменны, постоянны… С их страниц не исчезнут, не поменяются слова, предложения, смысл.
Но не будем сейчас тревожить воздух и переворачивая вверх дном каждую вещь искать идеал. Он сам нас найдёт. Ведь сейчас он витает в облаках, лепя из них необычные фигуры, которые мы замечаем день изо дня. Рисует узоры на стеклах морозом или дождём. Совершает не предвиденный поступок, поднимая всех на уши. Пишет мелодию, с каждой нотой переживая за своё дитё. С небывалым восторгом виляет хвостом или лежит, развалившись на пуховике, с нескрываемым удовольствием зевая и обнажая идеальные клыки. Садится за горизонт, для того что бы подразнить нас и дать полюбоваться своей сестрой. Или даже молча радует глаза в одном из городских парков или в деревне на проселочной дороге.
Что для других обыденность- для многих идеал.