В самой сердцевине луны сияют нарезки из сочинений Моцарта,в то время как он сам стоит в уголке и посматривает на ленивые тени прошлых мелодий, вдыхая в себя смутный запах неожиданных расцветок виниловых сновидений.Улочки речками скользят по медлительному рассвету и в явь сырого утра врывается яблочный звон хрустальных эльфов.
Мы используем файлы cookie для улучшения работы сайта. Оставаясь на сайте, вы соглашаетесь с условиями использования файлов cookies. Чтобы ознакомиться с Политикой обработки персональных данных и файлов cookie, нажмите здесь.