Забытая любовь

  Ну что тебе сказать, Анюта, нет у нас никаких отношений в прямом смысле этого слова.
 Сначала они вроде были, а потом и вовсе сплыли.
 Мы не ходили в кино, не гуляли под луной, не танцевали под музыку в ресторане.
 Нет, вру, под луной пару раз гуляли, один раз осенним днем под дождем, второй раз в лютый мороз. Если учесть, что на мне были тоненькие чулки и юбочка, то это не прогулка, а настоящий садизм. Как я тогда не отморозила пятую точку, до сих пор удивляюсь.
 Еще мы почти не целуемся, ну, не нравится ему это, совсем не нравится. Я устала навязываться, поэтому вместо губ целую куда угодно.
 Когда человек прибегает на полчаса, трудно назвать это отношениями, тем более, если раз в месяц. Но я терплю, и все равно считаю это любовью.
 Уже который год мы видимся все реже и реже, и, казалось бы, чувства совсем угаснут, как он вдруг словно спохватывается, или делает мне одолжение, и приходит на пару часов.
 Измотанный, уставший, словно хочет сказать: «Вот, я пришел, ну теперь ты довольна?»
 Почему я упорно называю это отношениями, я и сама уже не знаю. Вокруг вьется много новых знакомых, да и старые не дают про себя забыть, а я все держусь за эти.
 Ни помощи, ни сочувствия, словно стена, что выросла между нами.
 Любовь, словно забытый мишка на скамейке, свернулась клубочком и спит, а я все пытаюсь ее отыскать, в грустных пуговках глаз, в нежном запахе шерстки.
 Ищу ее глупую, словно на ощупь, а попадается лишь медвежья шкурка, такая шелковистая, но не настоящая, а так хочется, чтоб повеяло настоящим теплом любви.
 Ты прости, что я тебе все это рассказываю, просто я так устала ждать, что уже не верю, дождусь ли его когда-то.
 Ты просишь быть мудрее и расчетливее, а я не могу.
 С ним я наивна до слез и чиста как перед богом, он что-то повернул во мне много лет назад, и это что-то больше не разворачивается обратно, а словно пружина лишь крутится по спирали, год, другой, десятилетиями мы крутим этот бумеранг отношений, эту забытую любовь, которая может когда-нибудь станет явью.
 Я прошу тебя, не осуждай, это не глупость и не прихоть, это любовь, просто я пронесла ее спящей через годы, а сейчас она вспыхнула с новой силой, но видимо разлука не дает ее разжечь.
 Костер словно гаснет на ветру, и разгорается вновь, а я лишь собираю угли и пепел.
 Все мы, когда-то должны такое пережить, кто-то в юном возрасте, кто-то в зрелом, но она должна пройти красной нитью в нашей судьбе, эта любовь.