Убийца

Стать одним целым с убийцей…Какого это? Любить, восхищаться,бояться­ - все, чего я хотел. Жутко. То ли от холодного ощущения стали, что с нежностью скользит по коже, то ли от кровавого следа, что она за собой оставляет. Я насквозь пропах кровью.

Три часа ночи. Я привык вставать в это время. Сон вряд ли назовешь передышкой от столь непредсказуемой жизни. Но чувство, когда стекающая вода смывает с тела капельки холодного пота,вновь возвращает меня в реальность времени, которое и так слишком перепуталось.Обычны­й поход на кухню, наверное, можно было бы что-нибудь изменить в этой обыденности, но это единственное, что осталось для меня постоянным. Нахлынувшие воспоминания выворачивают желудок наизнанку, не стоило завтракать, и я устремляю изможденный взгляд к небу, пытаясь победить чувство отвращения. Долгая борьба. Слишком долгая, чтобы такой как я мог надеяться на победу. Слабый огонек спички, и дым сигареты отводит тошноту на второй план. Напоминалка на телефоне, и под лозунгом «нет депрессии», я успешно запиваю маленькую таблетку остывшим чаем. Так даже лучше.Я знаю, я никому не смогу признаться, что мне страшно потерять контроль. И я готов отказаться от всего, что делает меня счастливым, пускай на мгновения,вам не понять. Мгновения, в которые я улыбнусь, не пряча за улыбкой ничего. Этот убийца и так лишил меня почти всего. Мне остается только добивать чувства, которые разрывают мое сердце.
Жар прокатывается по всему телу, мое горло готово разорваться изнутри, а под ребрами просыпается пульсирующая боль. Моя безысходность душит меня, опустошая все, во что бы я ни верил. Я закрываю глаза, и холодный ветерок снимает волосы с лица. Минута, и люди бегут под крышу, дождь…нет, скорее ливень, который беспощадно бьет по плечам. Не нужно пощады, только не для меня. Я бы с радостью растворился в этой злости, в огне, что сжигает меня.

Я снова проваливаюсь куда-то вглубь, уже не задумываясь,зачем позволяю этой темноте опутывать меня, чувствуя разливающееся по венам горькое тепло. Немного пугающее в самом начале, забирающее иллюзию, что ты все еще жив.И затушив об себя бычок, то ли с горечью, то ли с радостью, просто понимаешь,что это так. Кажется, в этом раю очень тихо, но до меня всегда доносится чье-то невнятное бормотание. Женщина. Мать. Она зовет меня, а я непослушный сын, я никогда не иду и позволяю затянуть себя дальше, лишь бы не видеть ее пустых слез.
Я открываю глаза и понимаю, что меня тащат по коридору, заливающему в зрачки белой краской, кричат и бьют по щекам. С трудом вздыхая, будто на ребрах развалился толстый кот, я снова вырубаюсь: сколько они хотят еще меня мучить.
Здоровый сон реанимации. За невозможностью кричать, я просто пытаюсь пошевелиться, с болью выхаркивая трубку из горла и выдирая иглы из рук. Всегда ненавидел иголки, какая ирония. Никто не будет со мной возиться, я прекрасно осознаю это, когда меня привязывают к койке, мягкой настолько, что я боюсь просто утонуть. Все, что остается, смотреть сны. Их я тоже ненавижу за реальность и за чувство тошноты с утра.
Сколько раз я прокручивал в голове события своей жизни,чувство вины и невозможность смотреть людям в глаза? Сколько дней я провел здесь, позволяя спасти себя и вернуть к никчемному существованию?
Скажи мне мой убийца, мой героин…