Ваш Прозаик

Ваш прозаик сегодня окончательно спятил.
Его бунт внутри стремительно перерастал в войну.
Против Себя самого. Против Порядка и Устоя надоевшего.

Ваш прозаик не найдет в себе сил на общение с вами.
За объяснение сойдет – «Утомили»?
Вы, Господа, мне совсем надоели.
Ваше мировоззрение мне непонятно.
И вы тяните вниз меня.
Ваши мысли скудны и бессильны.
Против общего пустого крика.
А громкие речи меня забавляют.
Стойте!
Я ведь такой же, как вы!
Но мне чужд ваш рассудок.
О, как вы нелепы.

Ваши попытки сделать меня «Настоящей»
-это очередной порыв загнать меня в рамки.
Вам так это надо?
Безликая. Серая масса.

И вам уже не помогут громкие речи, а- ля «Революция нынче!»
Вы Безумцы.

А ваш прозаик сегодня пуст.
Он глуп и беспомощен против общего непонимания.

Мигрени
Шизофрения.
И, наверное, я сойду сума.

Прекратите!
Молю. Ну же!

Вы себя убиваете.
Вы все уже разрушены…
Вы валяетесь под грудами быта.
Мне вас искренне жаль.

Но вы дивно красивы.
Да, знаете, вам идет пестрый наряд, стереотипные восклики, типичное хамство и стадное воспитание.
Вы не краше от этого. Вовсе нет.
Просто так привычней, наверное.

Как вы податливы и глупы.

Ваш прозаик сегодня в коме.
Знаете, вы его довели.

И дело не в новизне.
Дело, наверное, в торге.
В курсе. В валюте.
В нужной цене.
Дело, наверное, в этом.

Ваши рамки слишком узки для меня.
А планка моя высока.

Но это неважно.
Вы ведь сегодня Все как Один.

И да.
Знаете,
Ваш Прозаик…
Он сегодня спятил.
Кажется, окончательно.

Поздравляю.
Правда.
От души.