***

Я нахожусь в плену. В скользкой, грязной  яме. Сначала лежу  в ней, пережидая то тянущую, то ноющую боль от перебитого тела. И хочется умереть. Чтобы больше не чувствовать этой боли. Чтобы вообще стать деревянной.


Мысли долго роятся в моей голове как пчёлы, жаля в самое больное. Потом пчёлы улетают. И на время попускает. Лишь на время. Тогда я, почувствовав передышку, пробую вылезть.


Спасение утопающих – дело рук самих утопающих. Хватаюсь за стены ямы, тяжело ползу, царапая пальцы, сдирая кожу с них до крови. Цепляюсь за какие-то камни-мысли, торчащие в стенах, которые кажутся мне спасительными. Кто-то бросает мне спасительную верёвку, но она слишком далеко. На время моя голова появляется над поверхностью, я глотаю свежего воздуха


. Спасение кажется уже близким. Но не тут - было. Мысли - пчёлы снова атакуют меня, налетая роем, больно жалят и я не в силах им сопротивляться, соскальзываю опять вниз. Боль снова накрывает меня с головой. И снова хочется умереть, чтобы ничего не чувствовать. Как же мне больно, боже мой!
Это не сцена из триллера. Это я нахожусь в плену своей созависимости.  Это расплата за небольшие мгновения женского счастья и свободы. Ровно с той же силой. Всё по справедливости.