Свеча. Зарисовки

На столе свеча играла крохотным огоньком, он напомнил мне знакомую душу. Подвластный дуновению ветра, даже легкому сквозняку, трепещет от страха оказаться потушенным.

Расплавленный воск слезами катится вниз, омывая крутые берега образовавшегося озера надежды и пожизненного заточения. Грузные капли застывали мраморными образами и распахивали новые горизонты для страдающей по нехватке ресурсов фантазии.

Огонек танцевал привычное танго, на мгновения застывая, призывал обратить на себя внимание. Улыбался и кривился от пожарного хохота, то и дело меняя свои образы, навеянные дарующим жизнь переменчивым воздухом.

Во всем этом угадывался человек. Огонек, так восприимчив к внешнему миру – податливое тело, что живет благодаря поселившейся внутри душе, ее олицетворение – фитиль. Так и живет человек, пожирая собственную душу ради своей жизни. А воск? Это скорее опора, что, в конце концов, обращается в могилу, погребая под собой остатки черного фитилька.