Завтра будет новый день. ЖЖ-триптих с прологом

Я люблю счастливые финалы. Они значат, что все не зря. Вчера я видел солнце, а сегодня оно пряталось от меня за занавесками и каплями майского дождя. Но завтра будет новый день, а значит еще не конец. Не пошли финальные титры, не закрыта книга и не отдает многоточием иголка, бегущая в никуда по отыгравшей пластинке.

Бас-гитара весь день жужжит из колонок виброзвонком. А телефон лежит рядом и молчит – ухмыляется. Я смотрю на него и откладываю подальше – чтобы без надежд. Но новые и новые песни встречают меня своими басовыми партиями, заставляя посматривать в сторону молчаливого мобильника.

День бежит по водосточным трубам, прямо на асфальт. Бежит, набирает ход и выливается на него всем своим существом. Вчера я видел ночь, а сегодня она прячется от меня за занавесками и страхом заглянуть в темноту. А в темноте иной раз встречается гораздо большее, чем выглядывает в солнечную пору. Значит, не все потеряно. Значит, надежда есть.

***

Утро незаметно превращается в день. За окном с неопределенной частотой струится свет. Откуда появляется утро?

Сотни воздушных детей под видом облаков расступаются перед своим родителем - солнцем. Это может показаться неверным с точки зрения науки, но кто сейчас может с уверенностью сказать о полной самоотдаче формулам и лабораторным склянкам?  Через нарисованное окно закрытой московской лаборатории пробил луч солнца и осветил колбочку в руках профессора. Профессор расплакался и в порыве разбил сосуд. Осколки девичьих сердец лежат под ногами, разъедая линолеум жидкостью неизвестного происхождения.

А профессор все плачет. А жидкость уже просочилась вниз на несколько этажей. И когда первая капля, минуя препятствия, достигла почвы - тут же проросла маленьким зеленым деревцем, не особо смущаясь окружающей вокруг серости.

И все озарилось.

***

Нам говорят, что у нас есть выбор, а сами крутят по ящику все те же рекламы стирального и прокладок. Города стремятся ввысь, но разваливаются по дороге. Телеэфирное масло никак не пахнет, только шелушит кожу и внутренности.

День уходит вперед, скрываясь за чужими проблемами. Он спустится в метро, прильнет к потным телам, выйдет на улицу, поймает такси, постоит в пробке. Обычный день в обычном городе. Простояв свое, попросит водителя свернуть в какой-нибудь спальный район – умирать.

Дети бегают кругами, громко визжа и звонко покрикивая. Им непривычно видеть день так близко. Их только и заботит – беготня и визги. И не торопящиеся забрать их родители.
Дворники выстроились в очередь за вчерашним днем. Вдобавок каждый получит по ведру краски и набор кисточек. Школьники выносят из школы прошлое. Иногда люди должны меняться. Между собой.

***

Навстречу умирающему дню мчится, минуя пробки и часы пик, прохладный вечер. И бессмертная вечность. Кто-то сверху смочит палец и перелистнет еще одну страницу, сошьет еще одну папку и уберет ее в выдвижной ящик.

И потом, когда-нибудь, лет через сто или тысячу, кто-то на небе захочет перечитать какой-нибудь из дней. Он взобьет себе постель из мягких облаков и включит свой светильник – звезду. И будет читать всю ночь напролет, заглатывая чужие секунды и истории.

А на Земле вечер подхватит еле живой день, возьмет его на руки своими молодыми но крепкими руками. И когда придет время – развеет его прах прямо над городом, сыпля зерно и крупинки пыли прямо на пленку и объективы цифровых камер.

Ты пройдешь по освещенному переулку, неумело роняя тень на мостовую. А я буду скрываться в подворотнях, и собирать тебя по частям, сворачивая твои тени и отражения в трубочки. А потом, резко остановившись под фонарем, ты обернешься и улыбнешься. «Спокойной ночи» - принесет мне твой отголосок летним ветерком.