Ощущение времени-3

Старинная, хоть и простая, мебель. И повсюду – картины…


В комнате, где осталось жить раннее детство, тоже была этажерка темного дерева.  И висела на стене большая картина, написанная маслом.  И такой же запах. И легкие полутени в углах, куда даже днем не добирался свет. Она, правда, была больше этой, а еще… На одной из стен, в коридоре, был нарисован огромный, на всю стену, динозавр, немного похожий на дракона.


Я смотрю на картины, и вдруг явственно ощущаю себя  любопытной малышкой, у меня детские глаза, у меня кудряшки колечками, и руки, наверное, тоже маленькие, детские… Нет, я не буду смотреть на них, я знаю! Я чувствую – они детские!..

Я буду смотреть на ирисы… Это волшебство какое-то – сколько лет назад выросли и зацвели покоряющим великолепием эти цветы? Они живые… От них глаз невозможно отвести. Цветы, рядом вазочка с прозрачным виноградом, рассыпанные по столу персики… И все это залито лучами утреннего солнца.

Примерно одиннадцать часов позднего летнего утра, давно ушедшего в небытие… Ушедшего? Вот оно – утро, светит в окошко солнышком, ласкает лепестки цветов и пронизывает насквозь сладкие пахучие ягоды. Я чувствую этот смешанный запах ирисов и винограда, где-то за исчезнувшей из поля зрения рамой колышется на легком ветерке занавеска… А вот и ты, пишешь эту картину, увлеченно, и под кистью твоей возникают для новой жизни белые и сиреневые лепестки. И они светятся. Как же они светятся изнутри!

В этом мире – всегда летнее утро, солнечное и счастливое, наполненное ароматами, светом и легким ветерком. В этом мире – всегда детство, а время движется во всех направлениях одновременно, и потому находится в гармонии.

А вот эта – совсем другая. В памяти всплывает:

«Сквозь волнистые туманы
Пробирается луна,
На печальные поляны
Льет печально свет она».

Только тут не печальные поляны – в лунном свете  поблескивает река, деревенька на пригорке светится тусклыми квадратиками окошек, далекооо… Люди у костра что-то готовят, должно быть, уху, и тихо в сторонке о чем-то шепчутся лошади…

Это мир поздних сумерек, луны, купающейся в туманах, и тишины…

Всего четыре стены - и столько миров…

Я плыву по этим мирам, любовно выписанным где маслом, где – акварелью. В каждом из них – свое время, свой свет, своя мысль, и чувство - свое.

Удивительные крепости и города на крутых берегах рек, терема и храмы, туман над рекой, лесная чащоба…

Птицы… И снова – шепчущиеся лошади…

Бумажные статуэтки. Глиняная часовенка. Картины из листьев и бересты.

С одной из них смотрит прямо в душу всезнающий взгляд Леди Осени. Это она, в шляпке с осенними цветами. С рассыпавшимися локонами. Еще секунда, и она оживает – дрожат от осеннего ветра длинные пряди волос-листьев, приоткрываются губы, и глаза смотрят неотрывно, живые глаза, знающие  что-то такое, что доступно лишь там, в том  мире, где всегда осень, и ветер шелестит листьями...

Какого отцветшего лета эти цветы и листья? И как длинна будет эта их вторая жизнь? Ах, Леди Осень, Леди  Осень…

- Напиши ее маслом...

- Да зачем…

- Прошу тебя… напиши ее маслом!.. Подари им еще одну жизнь…

- Разве может погибнуть то, что однажды было создано?..

И это – правда… Исчезает картина или книга, но созданный мир остается. Погибает лишь дверь в этот параллельный мир…

А пока еще двери есть – я плыву по этим мирам, я ныряю в ощущения времени…





(Фото из Интернета)