Меня никто не ждет

Был теплый июньский вечер, я прогуливался по набережной. Розовое небо возвещало о том, что день близится к своему концу. Я вдыхал летний воздух и любовался закатом. Природа вокруг была такой умиротворенной, что у меня невольно появилось философское настроение. Мне хотелось подумать о чем-нибудь важном, жизненном. Вокруг почти никого не было, я был наедине сам с собой. Как вдруг, я заметил какую-то бумажку. Ее подхватил ветер и подбросил мне под самые ноги. Я наклонился, чтобы поднять листок, но казалось, что ветер играет со мной: он неожиданно понес записку прочь от меня. Я побежал за ней. Не знаю почему, но мне нестерпимо захотелось прочитать то, что в ней написано. Наконец, одолев ветер, я оказался победителем и сжал бумагу в руке. Мелкий почерк. Аккуратный. Скорее всего, девушка писала. Эта записка была похожа на письмо, но здесь не стояло ни имени того, кто отправлял, ни имени получателя, ни даты.
Я присел на скамейку, чтобы было удобней читать:
“Бывают такие мысли, которые неожиданно приходят тебе в голову. Ни с того ни с сего. Они приходят и остаются с тобой. Навсегда.
Я шла сегодня по перрону и смотрела на лица встречающих. Кто-то был уставшим, кто-то радостным, кто-то безразличным. И тут я подумала, что меня никогда так никто не ждет. Ни на перроне, ни вокзале. Никто не ждет ни на станции, ни в аэропорту. Меня никто не ждет с цветами,  счастливым лицом или приветливой улыбкой. Никто меня  не ждет у подъезда или у остановки.
И нет ни одной страны в мире, где меня кто-нибудь ждет, ни одного маленького уголка Земли, где кто-то мечтает о моем возвращении.
Никто не отсчитывает минуты до моего приезда. Никто не следить за секундной  стрелкой, ожидая прибытия моего поезда. Ни один человек на свете не зачеркивает красным маркером дни в календаре, чтобы знать, как быстро сокращается время до встречи со мной. Или наоборот, как медленно оно течет.
Никто не думает: ”А вот когда она приедет…”.
Ни в одном зале ожидания нет человека, который ждет меня. Никто не бегает с растерянным видом по вокзалу, ища мое лицо среди сотни чужих.
Провожая меня, никто не мечтает о том, как будет ждать моего возвращения. И нет того, кто бы, засыпая с улыбкой, повторял: “Завтра, завтра, завтра”.
Меня никто не ждет.
Да и мне ждать некого. Я не бросаю взгляд на часы каждые пять секунд. Я не ловлю такси с мыслями, что могу опоздать куда-то. Трудно опоздать, если тебя никто не ждет.
В такие моменты я знаю, что такое одиночество. Это самое ужасное, что только может случиться с человеком.
Но ведь вы кого-то ждете, правда?”
Я не ответил на этот немой вопрос. У меня по щекам текли слезы.