Моё бессилие прекрасно,
как будто белый гриб в лесу,
когда над ним, увы, неясно –
вхожу в удачи полосу
и поднимаюсь по ступеням
я ввысь метафорных удач,
где рассыпается по звеньям,
услышанный не мною плач
надежды на внезапность счастья –
увидеть финиш торжества.
Глаза безумия лучатся
не по законам естества,
где всё наигранно до жути,
где бездуховные слова
по неудобицам все жмутся,
как будто грусти острова
все ими выкуплены были
под невесёлый ветра свист,
на них изжиты с ходу были –
стал чист истории их лист.
Стал чист
© Copyright: Ажерес Воторк, 2012
Свидетельство о публикации №212060900243
Свидетельство о публикации №212060900243
Рецензии