Искусство за чашку кофе...

Улица, задыхающаяся от наплыва транспорта, место, напоминающее человеческий муравейник и я… Никуда не бегущая, спокойно мыслящая, умиротворенно глядящая…

С трудом вырисовываю весь антураж, так как не в нем суть, помню лишь, что кого-то ждала, но не поминутно глядя на циферблат, видимо от того, что сама пришла раньше…
И вдруг, мое задумчивое спокойствие разрушил человек… Мужчина, уже преклонных лет… Он что-то сказал, но я не заострила внимание, лишь в мыслях промелькнуло, что он мог просить милостыню, но вглядевшись в чистую одежду, ухоженное лицо, опрятные руки, я отмела это подозрение и извинившись переспросила… Мужчина нахмурил недовольно седые брови и спросил: «Вы любите поэзию?»… Этот вопрос ввел меня в состояние транса! И дело не в том, что я не знала ответ, дело в том, что я никак не ожидала услышать это именно сейчас, но немного помедлив, я положительно кивнула. Мужчина продекламировал мне пару фраз, натянуто сложившихся в стихотворные строки и сказал: «Знаете, чьи слова?»… И вновь, смущение и ступор… Я отрицательно качнула головой… А он вновь недовольно сдвинул густые брови! «Так это же великий сын Кавказа! Известный поэт! И как не стыдно было не признать?!» Краска залила мое лицо, щеки наполнились цветами заката, а в голове мелькали фамилии Сынов Кавказа и я судорожно искала автора слов, но, увы… «Вы говорите, любите поэзию, а как любить того, кого не знаем?…» Опять стихи… Но чьи?... В итоге пристыдив меня окончательно, мужчина расстегнул верхнюю пуговицу пальто и извлек из внутреннего кармана книжку в мягком переплете… «Вот храм его! Его стихи! Берите! Я много с вас не попрошу… Всего лишь чашку кофе…» И в нетерпении сгорая, я отдала измятые купюры и получила «фолиант»… Это была простая белая обложка, возможно, самиздат… Я начала читать с конца, в надежде взбудоражив память, узнать создателя… Но, к сожалению, в пустую… Здесь были посвящения дамам сердца, пейзажи гор, но было как-то все не складно… Здесь грубо Иру рифмовали с картиной, а крепость с вечностью… От чего казалось все не искренне-продажным… В итоге, пролистав еще немного, мое терпение исчезло и я распахнула первую страницу… На ней незамысловатым шрифтом красовалась совсем неизвестная мне фамилия автора, корявая роспись и портрет… Густые седые брови… По ним я узнала своего собеседника… Но след его простыл… «Великий сын Кавказа» ушел не попрощавшись…

Я и сегодня не вспомню его стихов, не назову его фамилии, услышав строки из под его пера… Просто, писать надо не каждому… Не каждому дан дар поэзии… Не каждому дано гордое имя Сына Кавказа!

А как вы думаете, сколько стоит искусство? Сегодня я узнала, что отнюдь, не чашку кофе…