Одиночество

      Вы когда-нибудь испытывали одиночество? Пусть не долгое, но такое, когда вокруг нет близких вам людей. Это похоже на приезд в незнакомый вам город. Вроде бы те же люди, те же магазины, те же, или похожие салоны парикмахерских. Только одной маленькой детали не хватает в этом большом городе: там нет вашего дома.

      Сколько бы вы не продолжали путь, вам никогда не увидеть своей улицы, не распахнуть здесь привычной входной двери, не пройти знакомым коридором в свою комнату, не сесть в уютное кресло.
      
       Вот и у меня похожие ощущения. Никогда уже мне не придётся в мой собственный дом вдохнуть состояние прежнего счастья, прежнего покоя, потому что однажды это всё перестало для меня существовать.

      Перестало существовать? Вы можете возразить, что всё можно вернуть «на круги своя». Всё ли? А если человек жил и любил. Любил и был любимым. А потом в одночасье прервалась связь с прошлым.

      Тот же дом, та же квартира, но здесь больше никогда не зазвучит любимый голос. Никто не подойдёт и не обнимет за плечи бережно и тепло, как это мог сделать только он один.

      В чём утешение? Нет его. Да, друзья, да, подруги, но и это больно ранит памятью о прошлом. Когда-то и он был рядом с нами. Он шутил, он улыбался всем, но я знала, что самая искренняя улыбка была припасена для меня, самые нужные слова тоже были моими.

     Сейчас дверь в наш общий мир захлопнулась по воле судьбы. Ах, судьба! Кто мог выдумать это зловещее слово? Зачем, почему нелепый случай может прервать в любую секунду наш покой, наше благополучие?

      Я стою у окна, где раньше любил стоять он и смотреть на полёт снега. Снег медленно кружится за окном. Ещё недавно он подошёл бы ко мне и поцеловал в щёку, накинув на мои плечи шаль, которую мы купили по случаю на рынке.

      Шаль. Вот она, так и осталась лежать на спинке кресла. Я подняла её и прислонила к лицу, желая ощутить былое прикосновение к ней его рук. Нет. Ничего нет. Ничего, кроме моей памяти о дорогом человеке.

      Хочется верить, что он там, за пределами земли, наблюдает за мной. Ему тоже грустно видеть мою тоску, видеть слезинки, от бессилия скатывающиеся по моим щекам. Мне до боли жаль его! Хочется закричать, забиться в истерике. Зачем? Он мог бы сейчас прислонить мою голову к своей груди и утешить добрыми словами, но его нет. Пустота. Во всякой мелочи натыкаюсь на это слово. Когда мы были рядом не замечалось многого. Всё казалось естественным и бесконечно долгим, вернее воспринималось, как должное быть всегда.

      Я грустно устраиваюсь на диване. Пытаюсь смотреть на экран телевизора и ничего не слышу. Мысли не подчиняются мне. Сворачиваюсь беспомощным калачиком, поджав под себя ноги.  Спать.
     Прежде сон рядом с ним был блаженным отдохновением, а стал провалом. Иногда и в нынешний сон врывается память былого. Она захлёстывает и уносит вдаль мечты. Я захлёбываюсь от вновь ощутимого порыва счастья! Боже мой! Неужели я снова счастлива? Вот он день, вот оно пение утренних птах. Раннее солнце разливается, рассыпается лучами и искрами по влажной от росы траве. Под ногами мелкие полевые цветы. Я собираю это разноцветье луга в ладони, смеюсь и бросаю фонтаном охапок цветов вверх! Он заливисто смеётся, обхватывая мою талию, и кружит меня, и мы парим где-то между небом и землёй.

      Как не хочется пробуждения! Но звонит будильник. Я открываю глаза в пустой и от этого неуютной комнате. Холодно. На тумбочке у кровати его фотография в чёрной рамке.

      Я присаживаюсь у фотографии и спрашиваю его: - «Зачем ты позволил мне возвратиться сюда из моего сладкого сна? Мне так нужен ты! Что я без тебя?

      Он, молча, мудро и серьёзно смотрит на меня с фотографии. Ни звука. Только там, где-то глубоко - глубоко в душе ещё жив его голос. Я узнала бы его из тысяч.