Чужая жизнь

 Я устал. Я смертельно устал от этой жизни. И она все заладила: люблю, хочу, приходи.
 Мне бы выспаться, да отдохнуть. Да я люблю секс, но сейчас мне не до него, я выжат как лимон, и, по-моему, только слепой это не заметит.
 Она знает, что мне тяжело, но продолжает звать.
 Когда я решил, что сделаю так, как я хочу, то совсем не подозревал, что будет так трудно.
 Замыслы всегда бывают радужней действительности. Да, мне хорошо с ней, но, ради бога, не сейчас.
 Быть мужчиной в ее глазах, сжать зубы и терпеть. Блин, она опять плачет.
 Я приближаю мечту, как могу, ну и как умею. Эта язва еще обижается и критикует, а мне уже все равно. Хотя, что я вру самому себе, мне тоже больно, она не поймет.
 А еще,  у нас вошло в привычку писать друг другу длинные письма. Я пишу, она отвечает, и наоборот.
 Друзья пожимают плечами, а мне нравится. Нравится ее обидчивость, искренность, ранимость и детская честность.
 Я пытаюсь быть суровым и грозным, но не могу, не потому, что не умею, а потому, что люблю ее.
 Вот уже в сотый раз проживаю чужую жизнь, только чтоб ей понравиться.
 Терпи любимая, мы будем вместе.