Даже не очередное, а конечное

Иногда слова просто не идут.
В горле появляется дощечка между задней стенкой и вторым язычком.
Обмякшая тушка рефлекторно стучит по клавишам. Мозг выбрасывает по словцу.
Пытаясь все склеить, сидишь так, подпирая голову рукой, делая опору на скулы.
Живот жалобно поскуливает в ожидании чего-нибудь съедобного. А организм получает отравление в целом.
Сигареты исчезали из пачки, со скоростью чая, выпиваемого из кружки. У нас не принято жаловаться.

Главное понять даже не то, в чем виноват, а то, что все заканчивается. Как и любая мысль о вечном. О Прощении. О любви к ближнему. Все приходит к конечному. Наверное это самое обидное для максималистов. Для нас.
Иногда стоит отключать мозги, но просто не получается. Даже не логику, а просто восприятие происходящего. Голова дико кипит. В прямом смысле этого слова, отвлекаешься на температуру, впереди нерешенные задачи.

Хочется все выплюнуть. Вот взять и все все все выплюнуть, напрочь вместе со смолой в легких. Сегануть из окна силы не позволяют - трусость. Уныние. Разочарование. Даже не очередное,  а конечное. Это, как найти единственную конфету среди фантиков и понять, что она тоже фантик. Что кто-то тебя розыграл. Улыбнуться, отмахнуться, и обнаружить свое отвращение к таким сластям.

Здесь даже не повесишься. Не на чем. Просто давишься от желчи и изжоги. Жалуешься. Сетуешь на судьбу, проклиная, и благодаря за урок. За горький урок. Именно он подтолкнул тебя, к сотворению. К написанию. К рисунку. К скульптуре. К прочтению. Еще на шаг ближе к реальной, невыдуманной жизни.