Маразмы или сколько нужно удариться...

 Вопрос, сколько раз нужно удариться головой, чтобы тебя прочитали? Ответ - нисколько. Сколько не бейся, писать ты от этого лучше не станешь. Тогда, сколько сигарет нужно выкурить и выпить виски, чтобы  вообще начать писать. Ответ - много, главное не перегнуть. В общем, как Шерлок, так и хочется наклеить себе на лоб некатиновый пластырь и взывать к потолку "Боже дай мне сил". А потом облачиться в белый балахон и бегать бегать по кругу с ручкой в руках. Спрашивается, зачем? Да с таким же успехом можно разговаривать с незримым Пушкиным. Роулинг же с Гарри разговаривает! Да, это клиника. Еще та, когда ты смотришь в окно, а видишь что-то другое. Да-да я не о деревцах, небе и птичках. А о том, о чем потом пишешь. Потом безумие написать и излить увиденное. Как маньяк, ты жмешь жмешь на клавиши. Вдавливаешь их внутрь как нож в плоть. И...готово...нет оно еще теплое. Белое тело со шрамами. Нет символами, знаками, черными как ночь. Белое тело бумаги, листа А4. Нет...ты не знаешь пощады. И вот ты валяешься на полу без сил, в голове еще кричат диалоги, придуманных героев. Боже, неужели они так хотят жить. Нет...стоит выпить больше кофе. Бессонная ночь, а где-то по крыше ползет Мистер Хайд. Сколько раз нужно удариться об стенку, чтобы вспомнить ТО слово? Нисколько - ты его просто не знаешь. А так и хочется, распахнуть окно и впустить холодный ночной воздух и закричать "Устала". Но страсть писать как вирус засела в крови, встроивший в ДНК. Как болезнь приковала к бумаге и клавиатуре. Беги, беги по кругу...о нет...ты пишешь для себя. Паук люстра на потолке будет напоминать тебе о твоей жажде, желании выжечь клеймо на невинной бумаге. Разве ты не жесток? Возможно. И все же выпьем виски. Вы же не подумали, что я сделала это на самом деле. Если да, то вы усомнились в моем профессионализме. Писатель всегда пьян, ему не нужно виски. Еще один никотиновый пластырь теперь на мой зад. Он требует особой темы. Он играет важную роль в писательстве. Если бы не твой зад, то ты не смог сидеть за столом и писать. Слава и почет тебе о великий мой маленький зад. Пора поднять пафосно, как в фильме с казнью, руки вверх и сказать "уже 5:59". Конечно, надо было бы сохранить весь этот бред. но когда твои мозги картофель, тебе как то до капусты и ты идешь как бомж спать в своем потном от творческих мук балахоне. По моему я видела Шерлока. Не бойтесь это было во сне. Слава тебе Цезарь, я о салате. Ибо он питает меня, чтобы я продолжала. Вкусные сухарики, как у Блока "качаются в моем мозгу". И складываются в хлебных человечков, почему не пряничных, пока еще не поняла. Утро 6:00. Почему это "День сурка". Я опять бегаю в балахоне, не курю травку, не пью виски...только вымышленный никотиновый пластырь. Однажды ноутбук сломался. Помним. Любим. Скорбим. С тех пор она не печатала.