Про ангелов

Я не чувствую себя.
Знаете, ведь это правда.
Не стыдитесь своих мыслей, порой они правильнее того, что вы говорите.
Я давно здесь и не помню, кто отправил меня сюда.
Но я очень люблю одного человека, но он никак не может заметить меня и ругает все время.
Знаете, ведь это правда, все правда, про ад и рай.
И там все так, как говорят эти черные красивые книги.
Мы умерли, потому что хотели, чтобы жили другие.
Я не помню, о чем я тогда думал, я просто хотел сохранить жизни.
Нам в рай нельзя, а в ад слишком несправедливо было бы, правда?
Вот я брожу над землей, на уровне несчастных несколько миллиметров, не касаясь.
У меня картинка перед глазами туманная, а человек мой четкий и очень красивый.
Я люблю его больше всего на свете и храню.
Я буду хранить его, пока он не умрет, а потом, а потом полюблю кого-то еще.
И еще кого-то, я буду их любить очень-очень.
У меня руки гладкие и однотонные, у меня улыбок нет, у меня есть только эта глупая любовь, которая и составляет то, что называется сейчас телом, душою и смыслом.
Ведь нельзя, чтобы я просто умер, правда? Я ведь ради будущего умер, я ведь любя умер.
Нельзя же мне просто сгореть. Нужно хоть как-то сгладить тот факт, что не жить мне в объятиях умиротворенных.