Она

Второй час ночи. Я всё никак не могу уснуть. Которые сутки я уже убиваю свой и без того подуставший мозг бессонницей. Беру блокнот и пытаюсь что-нибудь написать, но ничего не получается. Выключаю светильник и ложусь спать…

Прошел час. Такое ощущение, что я всю неделю сидел на энергетиках и кофе. Мой мозг понемногу начинает сходить с ума. Блокнот по-прежнему пуст. Посмотрев на время, я включил лампу и сел за рабочий стол. Как всегда на нём “творческий беспорядок”. Куча исписанных листов, кое-где каплями пролитая тушь, черновые эскизы и наброски, кипы потрёпанных книг. Наверняка, при виде этого всего борохла, моя мама была бы в лёгком ужасе. Но ведь это мой “бардак”. Мой уют.

Устремив свой взгляд в пустоту, я просидел так где-то минут пятнадцать. И если бы не шум изредка проезжающих машин доносящийся с улицы и не пьяные голоса местных бомжей, что томятся под моим окном, то я точно просидел бы так до утра.

В открытую форточку задувал лёгкий ветер, нежно колышущий ажурные занавески в такт лёгкой музыке ночного города. И если у ночи была бы своя музыка, то я уверен что это был бы точно джаз, а именно Miles Davis, ну или Louis Armstrong.

И тут я понял, что успокоит мой мозг. Быстро надев на себя трико и футболку и долго колеблясь, стоит ли одевать толстовку, или нет, всё же одев её, я вышел на улицу.
Было прохладно. На небе стояла не полная луна. Даже после вечернего дождя, звёзд практически было не видно, но пахло свежестью и мокрыми листьями, а освещенные городскими фонарями деревья в тускло-желтом освещение смотрелись еще красивее.

- Эх, как же я люблю этот Город! – глубоко вздохнув, я не спеша побрёл в объятия ночного города.

Я люблю этот Город… Алматы…

Хоть слово “город” и само имя “Алматы”, мужского рода, я всегда считал, и буду считать что Алматы, это – Она. Ведь Она неописуемо красива. Особенно ночью. Она всегда успокаивает меня, нежно лаская моё сознание. Своей ночной тишиной, ежедневной суетой. Она постоянно куда-то спешит. Даже не знаю куда. Никто не знает… Будто хочет что-то успеть.

Это настолько красивый Город, что охота просто пройтись пешочком по её нескончаемым улицам и ночным скверам. Быть может просто это всё из-за того, что я родом из другого города? Да, нет… Я нахожусь здесь, уже около 8 – 9 лет, представляете? И с каждым разом Она не устаёт меня удивлять. Каждый раз меняя в себе что-то, надевая новые “наряды”, но при этом и новые “маски”. Всё пытается доказать кому-то, что она самая лучшая, при этом не показывая своего истинного “лица”. Может это всё самозащита… Инстинкт самосохранения… Хм… Странно.

Я беспечно шел вдоль дороги, наблюдая за ночной жизнью. Молча. Не спеша. С Ней не надо ругаться, или говорить ей что-то, доказывать, ей будет всё равно. Она пропустит всё мимо ушей, при этом скорчив нелепую рожицу. Лучше молча, спокойно, думая о своих делах, гулять и наблюдать за Ней. Прислушиваться к Её дыханию. Чувствовать Её учащенный пульс. Просто любоваться.

Мимо проезжают машины. Несутся куда-то среди ночи, решают свои нескончаемые дела и проблемы. А может им не спится, как и мне? Вот и решили проехаться по ночной Алматы. Неподалеку от остановки шатается какой-то мужчина и не в самой лучшей форме. Одетый в старую, изношенную, грязную одежду, кое-где оборванную, кое-где заштопанную нитками, но совсем другого цвета. В руке то ли вино, то ли бутылка водки. Бродит и воет на луну что-то из своего репертуара, как бездомный пёс. В какой-то степени ему можно даже позавидовать. Никаких забот, никаких проблем. Пьёт себе, живёт и ежедневно спит под открытым небом, глядя не звёзды. Ну разве не романтика? Хм… Смешно.

У Неё много имён, Её по-разному называют: Алма-Ата, Apple Town, Apple City, A-Town, Город Яблок, Большое Яблоко, Ата. Но лишь тем, кто заслуживает её уважение, она позволяет называть её по имени, по настоящему имени, Алматы. Вот все кричат, мол, “Это мой город… мой город”. Я вот узнать хочу, меня просто дико распирает интерес, что они такого сделали для Неё, что могут так громко высказываться?! Я даже в голове это не осмеливаюсь произнести. Прямо как в музее, боишься рукой прикоснуться к этому великому экспонату. Она настолько наивна и чиста, гостеприимна, что готова принять в свои “объятия”, в свой “дом” любого, от мало до велика. Напоить, накормить, залечить раны. Печально то, что многие пользуются её добротой. И из-за этого она всё чаще стала одевать свои “маски жестокости и безразличия”.

Я часто люблю наблюдать за ночным небом, но Она настолько напичкана не нужными зданиями, высотками, что иногда охота взять волшебный ластик и стереть всё это. Фонари стоят на каждом шаге. Я не спорю, ночной город, освещенный фонарями, прекрасен и завораживает своими огнями, но всё же это не сравниться с той красотой, которую скрывают все эти нелепые декорации. Это звёзды. Бездонное небо. Звёздный омут. Вот она - не поддельная, искренняя красота, которую не купишь ни за какие деньги. Но к сожалению из-за загазованности и нависшего над городом смога, небо со временем тускнеет и теряет свою чистоту.


Даже не знаю сколько времени прошло, но утонув в своих мыслях и рассуждениях о Ней, я не заметил как дошел до дома. Полон новых идей и наконец готовый ко сну. Поднявшись на цыпочках, дабы не разбудить соседей, я зашел домой, и сразу лёг спать. Мысль с которой я уснул, которая не давала мне покоя. Вновь возникла в моей голове…

“Я люблю этот Город! Но сколько бы здесь ни прожил я, сколько бы не пробыл, всё равно я не буду для Неё своим. Вечный гость в Её “мире”. Всего лишь прохожий…”