Потревоженные

Это было на излёте белой ночи, когда вечерние сумерки сливаются с утренними и играют нежными розово-сиреневыми красками. Ближе к рассвету за окном послышалось тревожное хлопанье крыльев и громкий тревожный клёкот. Так не кричит ни одна городская птица. Я откинула лёгкую штору и вгляделась в марево летнего утра. Окно моё на верхнем этаже выходит на каскад крыш.

На водосточной трубе сидела гаргулья, а на дымоходе - маленькая химера, по виду напоминающая Стрикса. Их чёрные силуэты ярко выделялись на фоне бледного неба. Ослеплённые моей фотовспышкой, оба демона вновь издали тот самый резкий, разбудивший меня звук и суматошно забили крыльями. Мы общались не словами. Мыслями, взглядами. Но прекрасно друг друга поняли.

- Что вы нашли здесь, на крыше старого флигеля? Вам было бы более уместно приземлиться на крышу Notre-Dame de Paris...

- Париж далеко. И там есть свои. Мы из этого города. Здесь, недалеко, есть наш дом. Пока ещё есть... Мы жили там, под потолком.

- И что же заставило вас улететь?

-Дом начали сносить. Наше обиталище пока не тронули, но мы побоялись, что оно рухнет и нас завалит обломками. Здесь мы сидим и с тоской смотрим на свой дом.

- А что же дальше?

- Если будет поспокойнее - вернёмся обратно. Если снесут - мы не отобьём его: железные птицы очень страшные. Тогда так и останемся - бесприютными...