Звук

В моей комнате темно, так что времени не увидать… И пока меня не было – кто-то расставил все предметы по своим привычным местам… Но вот я зашел внутрь – и всё теперь только звук… Красной капелькой крови по черному джазу клавиатуры  стекает ля божьей коровки… Обложки книг – голубые капли росы, разбросанные по аккуратно подстриженной лужайке травы… Прыгают серые кузнечики букв, собираясь в названия, потерявшие всякий смысл – остались только одни кузнечики… и голубая роса… и зеленая лужайка… пусть даже, кто-нибудь может подумать, это только два ряда книг, расставленные по полкам в почти алфавитном порядке… Не открыть теперь ни одной, как и не взять в руки ни оранжевый мандарин, ни пустую тетрадь – ибо всё теперь только звук… Он проходит через глаза, и теперь видно всё, что ранее – было деревом, металлом или же мной… Только звук, звук! Больше ничего. Звук, оставляющий на миг свою тень… Звук, как будто бы кто-то тронул струну гитары, прислоненную стене… Звук удаляющихся шагов… Хозяин которых – такой же звук… Всё звук, звук. И тонут в октаве сложенные вместе пальцы рук – лодка, вдохнувшая света глоток, чтобы тут же – эхом пойти ко дну.