Поэма. За собой я всегда навсегда зажигаю мосты

За собой я всегда
навсегда
зажигаю мосты.

Лучше муки и смерть,
лучше пепел и боль,
чем тоска темноты,
тоска пустоты.

Когда за спиной годами
пылают…
тлеют деревянные конструкции
и некуда повернуть назад,
это дает определенную свободу,
хотя бы по ночам не спать.

Тоскливо на слепящую луну
воет подыхающий лохматый пес,
я хочу смертельную войну.
Возможно, она ответит на мой вопрос.

Ни поле, не жизнь не перейти...
Заблудиться, это не шутка.
И все целью - смысл какой-то найти.
Хоть на мгновение, пусть на минутку.

Агрессия внушенной мысли
нейтрализует тяжесть поступка.
Принуждение к нужному слову.
Ночные кошмары,
если вдуматься…
Жутко!

Порочных страстей тугая пружина,
лопаясь, издаст пронзительный звук.
Грязи и нечистот паутину
не колеблют усилия трясущихся рук.

Я не смотрюсь ночью в зеркало,
чтобы собственное лицо не видеть,
бескрайняя дорога ведет, чтобы предать,
обмануть, но не обидеть.

В книгу без интереса глядеть...
Жестокое воспитание воли,
зубами скрипеть;до мучительной боли.

Когда встретишь близкого человека,
говорящего на понятном языке,
(можно ждать, кстати, полвека)
разводы от краски - как на белом листе.

Хрупкое равновесие взорвется
миллионом острых игл,
которые вопьются в кожу,
лишенную нервных окончаний
и лишь капли крови расцветут цветами
с бархатными лепестками там,
где было тело,
окрасят серое
яркими огнями.

Фейерверком мыслей разлетится сознание,
чтобы увязнуть навсегда в бесконечной пустоте,
где нет места признанию,
нет места суете.

Ведь мне все плохое.
Я собираю это в одно место.
Страшное и глухое,
безо всяких отверстий…
Без притока воздуха и света.

Рассыпавшийся мусорный пакет.
Это - аллегория повседневности,
тянущейся пару бесконечных лет,
пахнущей алкоголем и бренностью.

В этом городе замученных людей,
марширующих под сирены скорой помощи,
нет никаких вариантов для движения в стороны.

Под солнечным светом,
смягченным глубоким смогом,
они читают пальцами,
глотают воздух, делают, что могут.

Стоит погода, от которой нечем дышать,
воздух - по которому только ходить.
Время - в котором лишь ждать.
Судьба – в которой пасть жертвой
или убить.

Свежий ветер метрополитена пахнет
на мертвеющего лица кожу,
это будет предпоследним,
что я запомню
(я себя обнадежу).

Клетка за клеткой - угасание,
бояться нечего, ведь  я и сам в клетке,
а вокруг ненужные вещи.
Уходит в ничто сознание.
Прощай, моя детка!