О любви

 Читаю повесть о любви. Захватывающая вещь. Нельзя оторваться.
 
-Какая любовь!- говорю про себя.
   
От умиления слеза скатывается по моей небритой щеке и падает на лысину бюстика Ленина.
       
-Кажется, дождь начинается,- говорит Владимир Ильич и надевает кепку.
   
А ведь как  прав старик, как прав!
   
Опять зарядил, зараза!  И так уже две недели всё льёт и льёт, льёт и льют, льёт и ... Буль, буль, буль буль.
       
Шучу, конечно.
   
Я схватил Ильича за голову, достал очередной грецкий орех, положил на клавиатуру и слегка долбанул бронзовым бюстиком. Скорлупа и пять клавиш "п", "и", "з", "д", "е"  разлетелись в стороны. Ой, простите, не пять клавиш, а шесть. "Ц" закатилась под стол.
       
В памяти почему-то всплыла юность, Надя, три топора, разлив, шалаш, который я  пытался построить на кровати из одеяла, двух табуреток и швабры. Короче, всё как у людей. Нормально посидели тогда. Нормально.
   
Память- странная штука. Иногда такое выдаёт, что диву даёшься...
   
Ах да, о чём это я?
    
Последняя новость,  которую успеваю прочесть перед тем, как заснуть за компом:
      
В преддверии выборов Зюганов  категорически запретил коммунистам сниться Валерии Ильиничне Новодворской, так как они очень сильно устают в таких снах, а потом спят на собраниях и на партийной работе. Да и износ коммунистической сущности большой происходит.
   
Правда, теперь уже не уверен, что я это прочёл...

декабрь2011