Фиолетовые туфли

Каждый день, выходя из метро на улицу, по дороге на работу, я встречаю одну и ту же девушку. Каждый день.
Она любит носить фантазийные платья и кардиганы. Иногда - просто джинсы.
Реже - что-то полуофициальное, типа юбки-карандаша.
Её, в принципе, можно назвать красивой. Да нет, и  без «в принципе» можно.

Но, как бы ни была она одета, прохожие всегда провожают её взглядом. Как и я.
А всё из-за её дурацких туфлей. Ужасных, старых, потрёпанных фиолетовых туфлей.
Она в них. Каждый день.
В жару, в холод. Под летними ливнями.
Всегда.
К любой одежде, сумкам, аксессуарам, она одевает только их.
И именно эти мерзкие туфли приковывают к себе насмешливый людской взгляд.
Не будь их, не крутили б пальцем у виска, не смеялись, стыдливо пряча глаза, не показывали б украдкой пальцем. Не замечали бы.
Каждый день цоканье каблуков этих фиолетовых туфлей травит мне душу и заставляет сильнее затягиваться сигаретой.
Знаете, просто я никогда не видела на её лице даже тени улыбки. Чего-то похожего на радость. Банального блеска в глазах.
Сплошная холодная безжизненность.
Девушка - мраморный обелиск.
Даже в самых шёлковых лёгких платьях, она – как мертвец. Её платья куда живее её.
Но все же видят только туфли.
И я, чёрт подери, знать не хочу, что связано у неё с этими грёбаными туфлями.
Какая неведомая сила заставляет её каждый день засёгивать на ногах этот фиолетовый кошмар.
Я не хочу знать. Мне страшно.
А прохожим – смешно.
Но знаете, когда-нибудь, я просто угощу её кофе. Крепким, сладким, и терпким.
Молча.
Обещаю.