Жара

 Крыльев не видно. Они есть - если скосить глаза, можно увидеть размытый полупризрачный контур. Отталкиваюсь от шпиля. Внизу - асфальтовое море, а здесь, выше двадцатых этажей, я пью ветер. Я пью ветер, ветер пьянит, я поднимаюсь выше, в область радиосигналов. Город отсюда смешон и страшен - нелепая размашистая клякса, хищная амеба. На языке привкус озона. Тучи. Восходящий поток.
  Шквальный порыв ветра. Сносит в сторону. Где-то в пригородах - черный дым с проблесками огня. Горит шинный завод.
  Противостояние ветру захватывает. Сложно удержаться на месте. Внизу - контуры спального района с одинокими красными штырями элитных многоэтажек.
  Разряд. Проклятье. Гроза. Надо снижаться. Еще один порыв ветра. Изломанная молния. Слишком близко. Темнеет в глазах. Ниже.
  Не успеваю. Молния слишком близко. Крылья становятся бессмысленны. Хуже, чем бессильны. Обузой. Нелепо падаю, переворачиваясь в воздухе. Страх подкатывает тошнотой и холодным потом. Провода. Запутаюсь. Как муха в паутине. Не разобьюсь даже. Перехватывает дыхание.
  Лежа, борюсь с сердцебиением и тошнотой. В твоей постели. Холодный пот тоже в наличии. Который раз. Я давно научился не кричать. Одеяло сбилось. Твои плечи и грудь чуть липкие от пота, рот полуоткрыт. Душная лиловая молния. Сухая гроза.