в перестрелке

-  Привет.
-  Привет!
-  Я так скучаю.
-  Я тоже, знаешь...
-  Знаю.
-  В меня стреляли.  Одна навылет, две  -  прямо в сердце.
-  Не пугай...  А кто стрелял?
-  Стрелял... Худой мальчишка с колчаном стрел.  Он не со зла... Играл в Вильгельма Телля, а я тут рядом...  Он яблоко мне после подарил, и жутко извинялся.
-  Как яблоко?   Наверно, наливное?
-  Да с привкусом добра, и с блеском зла...  Наверно, наливное.  Ты как?
-  Тот мальчишка и рядом с нами проезжал.  На велике, с колчаном стрел.
- Вот ведь... Словно в поговорке, -  наш пострел...   Ты в порядке?
-  Нормально все.  Ранения от стрел тех не смертельны.
-  Но болит.
-  Болит.  Приятно так болит.  Через сквозную рану ветер свищет.
-  Освежает, и не говори.
-  Да.  Ты знаешь, что...
-  Я знаю.  Тоже.  И всерьез.
-  Надолго.  Может, насовсем.
-  Ну вот.  Симптомы схожи.  Тот мальчишка нагло улыбался, сжимая свой колчан, потом прощения просил, а мне догнать его хотелось...
-  И благодарность обьявить.
-  От сердца.
-  Да, от раненого сердца.  Сказать спасибо.
-   Ну, если повстречаем вновь. То скажем.
-  Скажем.   Несомненно.


//  14.6.12