Карандашный набросок

Когда я беру в руки карандаш,
когда я... смотрю на закат за окном.
Как ты думаешь, что за мысли витают в моей голове?
Они о тебе...
все они о тебе...
Только не надо боятся и делать такие удивленные глаза.
Знаешь вот ведь какая нелепая фраза
любовь - зла...
зараза...
Только я не верю.
Когда, открываю в твою комнату двери,
когда виртуальность на пороге.
Опускаю взгляд в пол, где мои босые ноги.
Где...
карандаш в пальцах - скольжение...
это как крик души, а не просто телодвижение...
Когда... розы, шипы, слезы.
Почти джентльменский набор.
Только в его для тебя взгляде...
что это?
Просто укор?
И мои карандашные наброски -
они слишком яркие и броские...
даже для этого целлулоидно-пластмассового мира.
Я вижу только оттенки,
только нюансы в маске сатира.
Нарисованная на моем лице улыбка - ножом от уха до уха...
зеркальное отражение - зыбко...
крохкое
и такое легкое...
Когда я беру в руки карандаш -
это не просто рисунок, не совсем и не аж...
Это немного приоткрытое для немого вопроса,
то, что за завесой прошлого и настоящее
в будущем без опросов,
не подтвержденное статистическими данными
ни одного института мира.
А я... курю, улыбаюсь и говорю тебе:
"Это было, все было..."