Тайлор, мы погибаем эссе

Тело казалось помятым полотном. Будто бы расстелено, чтобы скрыть все грехи человека. Невольного раба, что заключён внутрь себя самого. Наложив руки на своё потасканное тело, быть может мечтая о другом она старалась сделать это как можно быстрее. Внимая каждому звуку, что доносился с улицы. Шум капель дождя по подоконнику, стук колёс поезда, гул проходящих мимо манекенов. Всё это напоминало ей подобие фильма… Такие фильмы она любила с самого детства, красивая история свободной девушки. Но слишком высокой оказалась плата за выдуманный мир, за мимолётный кайф, что переполнял на мгновение, оставляя после себя невыносимые муки в ожидании следующей порции.
Солнце перестало радовать своими лучами. Тяжёлый труд быть развратной рабыней своих и чужих фантазий, больных фантазий. Слишком многое пришлось увидеть ради того, чтобы окунуться в бумажное рабство, что продлилось так не долго.
Продавая тело за деньги- быть может в этом есть суть твоего существования. Сложно ответить на этот вопрос однозначно. Только лишь грязь вокруг и неизлечимые раны внутри.
Заставь себя молиться обшарпанным стенам. Ледяная вуаль покрывает тело и страх пронизывает до самого основания.
Что делать дальше?
Бежать, бежать прочь… Не оглядываясь назад. Не вспоминать больше никогда всё, что было с тобой. Весь тот унизительный ужас.
Но ведь ты взрослая, давно уже не веришь в сказки. Чудес не бывает, от себя невозможно скрыться, нельзя стереть из памяти всю эту грязь. Всё это было и с этим необходимо смириться. Быть может время будет к тебе благосклонно и постепенно излечит эти язвы на теле и на душе.
Кем я был в твоей жизни? Ведь пока я ждал твою душу, ты дарила своё тело другим. Будто бы бездушный, дешёвый кинематограф запечатлел на плёнку нашу историю.
Пока я предотвращал очередную бурю бездушной истерики, будто бы играя роль второсортного героя, ты… А что ты… Ты просто молчала. Молчание, терпение и холод внутри. Всё тело было пропитано насквозь грехами и пороками. Несоизмеримыми по меркам врачей для жизни ранами.
Я прекрасно помню твой голос, такой тихий, ничем не отравленный. Неописуемый даже для такого поэта-неудачника как я. Я мог озаглавить ярким цветом всё, что окружало меня, но лишь пред её глазами я был нем и слеп словно бы мешок, наполненный пылью.
Я ведь был со всем согласен, с каждым очередным всплеском эмоций и изречениями больной, воспалённой фантазии. Казалось иногда мне проще было просто покинуть пределы пустой квартиры.
Всё, что удалось тебе накопить за свою жизнь, дак это только лишь толстый слой сигаретного смога на потолке съёмной квартиры.
Мы были во многом с ней схожи.
Каждый из нас искал своего рода проводника для себя в мир покоя и изменения прошлого. Хотя лично я всегда был человеком без какого-либо прошлого. Я был лишь человеком, потерявшим время.

Ярослав Смирнов (15.06.12)

http://vk.com/yaroslavtaro