О бывших людьми

Стоим.
На этот раз,да что там...-снова мы сбежали с анатомии.Решили взяться за наброски.
Стоим.
Трамвайные пути и улица поперёк образовали крест.
Глухое место.За частными домами стрелой в небо торчит церковь.Тишина.Совсем не людно.
Подруга делает уже третий набросок.Место чуднОе.Линии,линии кругом,как будто в бесконечность.Тоску навевает.
Начинаю свой набросок,ищу глазами что-нибудь живое.
В кожаном,драном плаще к нам кто-то стремительно идет.Наверное опять любопытные.
Смотрит мне в лицо,быстрее приближается.
Думаю-или нарисовать надо или на бутылку попросит.В кармане 15р и те на проезд.
Стою молчу.
-Доча!Доча....
Нагло лицо в лицо,глаза в глаза.
-Доча,я умираю.
Голос дрожит.Всё нарастает от тишины.Мы втрём.Подруга спиной,тоже стоит молчит.
Запах и ситуация бьет в глаза.Мимо мчит трамвай.
Рак.Рак последней стадии.Не где жить.Ни кого нет.Слёзы.Истерика.
У меня в кармане 15 рублей.
Я в ступоре.
Помоги.Помогопомогипомогиииии....
Подруга берет меня за руку,тянет через рельсы.
-А нас не собьет трамвай?
Молча ведёт меня прямо.Чувствую взгляд как нож в спине.
Она всё так же стоит и смотрит мне в след.
Это похоже на мои сны.Всё серое.Безысходно.
Ищу живое,а у обочины только задавленная собака.
Стоим перед ней.
Стоим.