Муза

Был полумрак, царила тишина.
За окнами шел снег, была зима…
На окнах, словно хохлома,
Были развеяны узоры
Рукой художника,
Который так умело, долгие века
Расписывал чужие стекла не спеша.
Задумчиво смотрел в те окна
Где не провел своею кистью.
Он слышал, как смеется детвора,
Он видел слезы на лице отца
И чувствовал все радости
И все страданья…
И взор его упал на свет,
Горевший в поздний час,
В одном из тех домов,
Где спать уж все должны сейчас,
Но нет!
Превозмогая сон и лень,
Сидел парнишка, словно тень,
Перед свечой и все писал,
Писал-стирал,
Стирал-писал все заново.
Он так хотел найти слова,
Что б описать то наслажденье,
Ту радость от прикосновенья
С ее душой,
Такой прекрасной, нежной,
Как аромат цветов,
Дарящий вдохновенье
На предстоящие свершенья,
Глоток терпенья
И малость самую волненья
От встречи с ней.
Она красива была с виду,
И сердце, что стучало в ней
Было намного красивей,
Всех тех, что рядом были с ней.
Ведь лишь она, могла так просто
Дарить сиянье своих глаз,
Которые горели счастьем
И радостью блестели, как алмаз.
С ней серый мир
Становится палитрой яркой
С зеленой, желтой, красной краской
И тысячи тонов
И миллиард цветов
Зальют твой дом.
Настанет мир в душе, покой
И как рукой
Всю боль и ненависть вдруг снимет,
И злость в тот миг тебя покинет
Горел уж за окном рассвет
Свеча дарила тусклый свет
А тот парнишка все писал,
Писал-стирал,
Стирал-писал все заново,
Ведь он хотел сказать: «Спасибо!»
За мысли все и все стихи
За строки, что ложились смело
На те бумажные листы.
Он миру рассказать хотел
О музе той, но не посмел
Ведь он желал ее одну
И не отдал бы никому
Ни за какую плату, цену
Его единственную музу…