На берегу

Ночь выдалась  прохладная и свежая. Я сидел на берегу Невы и жадно вдыхал запах зелени, мокрой травы, принесенного с собой  дешевого кофе в пластмассовом стаканчике и дыма закуренной сигареты.  Где-то вдали перепутали свои биоритмы птицы, в траве сверчок читал сонеты Шекспира  своей сверчихе. Ночные мотыльки по расписанию летели к фонарным столбам, но врезались в мои щеки, тем самым вводя меня в небольшое исступление. Я невольно задумывался, погружаясь в свои мысли как человек с развязанными шнурками, случайно угодивший в канаву, погружается в мутную воду. Неожиданно, внезапно.
Ночь предавала окрестности тьме, засасывала лавочки, скверы, булочные и милые  уютные кафе с горящими по ночам неоновыми вывесками. Свежий ветер обдувал  мне лицо, я задумчиво делал затяжку за затяжкой. Ощупав мокрые от прошедшего дождя брючины, я  поднялся и принялся стряхивать прилипшую сухую траву  к штанам. Вскоре я миновал парк и направился в темные переулки, слабо освященные фонарями, навстречу прохладе  и своему дому с сухими штанами и горячим чаем.