А глаза у него цвета летнего июньского неба с примесью июльской травы, изрядно потрепанной солнцем. В чьих-то глазах можно утонуть, как в бездне морской. Его глаза дали ей крылья для полета – краткого и жестокого, но все же полета. Сам, боясь ветра, он подхватывал и возносил ее на такие высоты, что все под ними сливалось в один безумный поток света, цвета, ветра, облаков и ромашек. По опыту она знала, что падать с высоты нестерпимо больно. Но все же решилась (или поддалась) ветру его голоса и рук, уносимому ее далеко за пределы летнего луга.
Солнца больше нет, возвращение, неминуемое падение. Сон, забытье, память, мелодия. И все же больно… Чудо… Оно убивает, в надежде на то, что тебе хватит сил возродиться из пепла.
Чудо Белой горы
© Copyright: Лена Митра, 2012
Свидетельство о публикации №212061601660
Свидетельство о публикации №212061601660
Рецензии