Пора времени года

 Осенние листья тихо покрывались ржавчиной, одна пора сменялось другой. Машины не спеша ездили вдоль тротуаров, оставляя выхлопы на посеревших деревьях, у которых уже не виднелось листвы. Год за годам одно и тоже, как будто мир умирает под тихим плачем своих детей. Зелень уже не покрывает засушливые районы Африки. Так и тут, она приобрела желтоватый оттенок или просто скрючилась, тихо умерла на засушливой земле. Осень такое время года, где мимолётный всплеск сияния стал смертью для неё.
 Вот зима, замело все улицы, из окна виднеться уже не грустный пейзаж, но как-то грустно, что такая красота пришла через радость смерти Осени.
 На тумбочки лежат теплая одежда, я медленно одеваю её. Хотя скажу не я, пускай будет она - девочка лет семи, которая спешит в садик, прислонившись к маме и смотрящая вдоль зданий, которые уже не могу оплакивать, а только сбрасывать сплетённый снег со своих окон. Вот она медленно приближается к воспитательницы.
- Мама, - кричит она, - рука медленно опускается, такой прощальный жест, как будто на всегда, как будто она больше не вернётся. И Слёзы, и весна, и зелень и снова капля. Осень.
Всё повторяется, всё кружиться в метели, в листве Осени снова и снова, как будто этот круговорот никогда не прекратиться. А там Африка, там нет зимы, а там Антарктика, там лишь холод, а здесь…тихо Осень.

под песнью Ludovico Einaudi – Monday