Про бабушкины хлеба

Бабулечка у меня пекла такие! хлеба.
 
Рано, рано утром по избе расползался такой духмяный дух, что будил меня, меня, которую в обычные дни невозможно было разбудить почти до обеда.

Я соскальзывала с высоченной перинной постели на голые, некрашеные, чисто выскобленные до яичной желтизны половицы и с закрытыми глазами шлёпала босыми ногами на запах в кухню и утыкалась, не видя, в подол бабушке.

Она, ласково причитая, садила меня на высокий стул, запах становился сразу невыносимо-едательно-вкусный. Я открывала глаза: прямо передо мной на вышитом красными узорами льняном полотенце лежали три чёрных больших каравая с хрустящей корочкой, с мелкими потрескавшимися дорожками на ней, исходящие остаточным жаром.

Аромат был такой, что я не успевала сглатывать слюнки.
Бабуля, обжигая пальцы, отламывала мне приличную горбушку, пододвигала кружку парного молока и начиналось едательное действо.
Я отщипывала от горячей горбушки крохотные кусочки, клала их в рот, некоторое время держала на языке и только потом проглатывала.
И постепенно вся я наполнялась запахом ржаного поля жарким августовским летом, после только что прошедшего дождя. Эту горбушку я могла смаковать целый час, потом залпом выпивала молоко и вихрем срывалась на улицу, где меня ждал чудный мир детства.