Мы,
Не похожие,
бродим по осколкам лета,
радуемся как дети.
Никто не понимает нас. В пустых домах с прахом памяти играет Время.
Знаю, что кончится время прощания.
Где-то
Зарождается осень, снова забывая о нас,
Поглощая в себя, передавая холодной, невыносимой зиме.
Летнее
© Copyright: Олег Фирсов-Полынин, 2012
Свидетельство о публикации №212061800962
Свидетельство о публикации №212061800962
Рецензии