Немой крик одиночества

Упиваясь взглядом в истресканный, шершавый потолок, я чувствовал истомную горечь.На меня давил воздух, раскаленный воздух.Я лежал, испытывая как каждый градус, подобно иголке, протыкает меня изнутри,заставляя тело плакать обильным потом.Но я не чувствовал воды.
Я следил за своими мыслями.Ощущение, как-будто целый мир,словно вечный путник, присел на меня перевести дух.Казалось, сердце впало вглубь на спину и вот разорвется от невыносимого постоянства.Пальцы содрагали судорги, а уши словно загибались от зыбучей тишины.Слюна иссохла и все слова, придуманные человечеством, канули в пространство, которого, казалось, уже и нет.
От бессилия разум спонтанно заиграл в панику.Исчерченные кем-то линии рук набухли и уже перестали быть ложем даже по-истине скудного хироманта.Одежда стала походить на мокрые распятые тряпки.
Тут градус понизился и дыхание перестало напоминать шёпот помирающей мыши.В тот вечер я возненавидел свой потолок.