Желтые полосы вплетены в мои вены. Не успеваю вдохнуть, как закатывает
Солнце ее рука. Сколько прожито дней, а она не снимает своего грима, как
в свою очередь пытаюсь втоптать в грязь маску, что носил весь этот
Цирк. В воздухе запах боли, а маленькие девочки и мальчики, вдвое старше
меня носятся в чем мать родила, пытаясь удивить своей наготой. Кто то
повязал манекену черный платок на глаза, не понимая что это не человек.
"У стен есть уши!"- орет художник и рисует гигантское ухо на том, что
осталось от стены, разрушенной пришлыми, считающими себя за людей. Не
могу их слышать и закрываю рот. Мертвые мальчики приходят с барабанами
на мертвых шеях и стучат один и тот же ритм, как часы. Хлопающий в
ладони Боуи улыбается, а Ренуар закрашивает кинокамеру желтой краской. И
все же срываю календарный лист с завтрашним днем...
Желтые полосы
© Copyright: Олег Фирсов-Полынин, 2012
Свидетельство о публикации №212061901559
Свидетельство о публикации №212061901559
Рецензии