Ex-Love

Твои поцелуи, наверное, обжигают,
Твои слова, наверное, слаще меда,
Но я, увы, никогда этого не узнаю
Или лишь в течение этого года.

Ну, что ж, вот и подошла к концу та самая замечательная сказка с Happy Endом. Мальчики и девочки, так хочется напомнить вам, что ее не бывает, разве что в бездарных мыльных операх или красивой классике прошлых веков. Наверное, вот он – момент прописной истины, когда ванильные переживания превращаются в настоящие оползни, подобно этому.

Тебе двадцать пять с хвостиком, мне двадцать. На твоем счету в банке баснословные суммы, а я до сих пор гуляю по проспектам в балетках за две тысячи рублей. Твоя мечта стоит около двух миллионов, моя – бесценна. У тебя всегда идеально выглаженные рубашки и галстуки в тон пиджакам, а я ненавижу подобных существ. Именно существ. Твои единственные ценности – материальные, и ты все никак не можешь вбить в свою пустую голову, почему же я беру себе кофе, а не заказываю огромные комплексные обеды, сидя напротив тебя. Мне ничего не мешает это сделать, просто не хочется.

Ты взял на себя отрицательную роль педанта в этом мире, что не мешает моей сущности трепетать перед тобой. Твоя невозможность сказать хоть что-то вразумительное рядом со мной. Некому пожалеть бедного несчастного мальчика с идеальной белой улыбкой и ремешком от Pierre Cardin. А кто виноват? Чопорность твоих родителей, стремление твоей мамы к тому, что бы у сына было лучшее в его жизни? Что она отнесла к последнему? Длинноногую блондинку или меня? Явно первое. Проблема в том, что в тебе стучит не ее сердце, и чувствуешь ты не ее телом, а своим. Так что? Что лучше? Ты можешь обвинять весь мир в своем неуважении к нему, можешь жаловаться на вечеринки и бессонные ночи, но тебе никто не поможет, кроме самого себя, потому что именно ты занял подобную позицию отчужденности, злословия и легкой прохлады к тем, у кого платье куплено на рынке, а в руках какая-то старая Nokia, а не подобный твоему Android.

И что я вижу? Тебе двадцать с хвостиком, а ты до сих пор ведешь себя, как капризный ребенок в магазине. Тебе двадцать с хвостиком, а ты похож на живого мертвеца, думая, что все еще дышишь и живешь. Ты завидуешь тем, кто искренне смеется над шутками, завидуешь каждому взгляду и выдоху. Ты до сих пор считаешь, что от женщины должно пахнуть духами и сигаретами, и воротишь нос от тех, кто сказал тебе правду.

Мальчик-педант, мальчик-тоска. Ты покупаешь все, всех и вся вокруг, думая, что когда придет тот самый момент «пожалеть отрицательного героя», к тебе ринуться толпами с утешением и носовыми платками. Ты ошибся. Тебе протянут карточку на обслуживание в spa-салоне и просто скажут «расслабься».

Тебе двадцать пять с хвостиком, а ты до сих пор не веришь в любовь и думаешь, что она заключается в дорогих подарках и лживых улыбках. Разлагайся дальше в своем бесформенном мире дорогих тряпок и идеальных фарфоровых лиц.

Говорят, что даже художники устают от идеалов. Как не устал ты? Как не надоело тебе просыпаться каждое утро с головной болью, садиться в свой ярко-оранжевый Audi и ехать на работу? Как не устал ты от того, что с каждым новым днем мозаика твоего мира все теряет и теряет настоящие краски? Мальчик-шушера. Мальчик-отрицательный герой. Мальчик.
А должен быть мужчиной.

И ты меняешь все настоящее, все искреннее и честное на выше сказанное. Мешаешь виски с колой (додумался, столь дорогой напиток с пузырьками за 25 рублей) каждый вечер… и твоя жизнь пуста, как мои стаканы на столе каждую ночь. Твой мир потерян и забыт…

Меняя свой мир на мир общества, не забудь сразу выкинуть свое сердце и душу, что бы потом не давили угрызения совести, мальчик-предатель.

19. о6. 2о12 год

Редактор: Анастасия Шевцова