Гл. 8 Чахохбили по Испански

Начало  http://www.proza.ru/2012/06/08/869


      …И снова здравствуйте – Анапа. Пятый день шестидневки.

       Кровать полна сучков, листьев и хвои. Дим с интересом доставал образцы местной флоры из-под одеяла, из-под футболки, из волос. Происхождение данного гербария было сокрыто мраком.
       - Мрак – мрачно изрёк Дим и метко пихнул мирно храпящего Старпома пяткой. Старпом сработал настороженным капканом: кулак просвистел в миллиметрах от Диманова колена – Реакция есть, дети будут. Вставай жрать, пожалуйста.
       Завтракали в компании унылого Десантуры. Хороших новостей нет: Полли плачет, Соседка ревёт, приходила делегация в составе Хозяйки и хозяйкиной таксы – пожалеть. Идей нет, что делать – неизвестно. Местный ветеринар велел крепиться и предлагал усыпить. Десантура коновала чуть не придушил.
       - Саня, откуда во мне зелень???
       - Дима, а это ты вчера в клумбе сидел, как в кресле. Песни пел. Ну, не в клумбе, а в таком шаровидном кусту, на одной ножке, он теперь действительно на кресло похож…
       - Утро доброе – всхлипнула подошедшая Соседка. Дверь она оставила открытой и через проём было видно белую собаку, стонущую на постеленном на полу покрывале.
       Достала сигарету.
       - Она воду пьёт? – поинтересовался Дим. Он мало-мало кумекал в устройстве собаки, благо псы в доме его родителей не переводились. Сначала Север обязывал, а потом, на материке, уж по привычке без собак не жили.
       Соседка чиркнула зажигалкой.
       - Пьёт, но мало.
       - Ест?
       Прикурила. Две глубокие затяжки – впервые за два дня.
       - Нет, куда там. Она и в туалет-то ни разу не сходила с тех пор, больно же, наверное.
       - ??? Так это ж сколько времени… у неё ж токсикоз будет! А клизму не делали?
       Сигарета застыла. Дым вывернулся в синий вопросительный знак.
       - А как?
       - Вот, блин, так вас раз-этак! – рыкнул Диман, сердито сдвинув  брови. Мозг кольнуло и пришлось закончить шёпотом – детей, что ли, нет? Возьмите махонький кусочек мыла, заточите пулькой, хорошо намочите и в неё, туда, пальчиком, пальчиком! И по животику погладьте. По часовой стрелочке. Ласково так…
       Соседка взглянула ясными глазами на Дима и опрометью метнулась обратно в комнату. Сигарета задумчиво повисела в воздухе и упала на пол.
       Три пары глаз, три пары ух. Три стакана подняты, три глотка не сделаны. Всё внимание на захлопнувшуюся дверь. Там поскуливала Поли, доносились неясные шорохи. Долгая тишина…
       Поли взвизгнула, собаки вскочили, хлопок, длинный шлепок, радостный крик:
       - Получилось!!!
       Хрен с ним, с завтраком, ну и ладненько, что получилось, бежим, бежим! Вон как её заляпало, а ведь целоваться щас полезет!
       Экипаж споренько  выметнулся на оперативный простор и заметался по улице Тимирязева. На рынок звало вино, на Ленина звали звуки лабающих Питерцев, а ведь ещё в Батарейку не ездили, а там друзья заждались, лыска на заливе не стреляна, в степи дрофы-скифы…
       Проблему решил Десантура. Он рад, у него вино, жена там прибирается, Поли встала к воде, жадно пьёт, три дня терпела, сердешная! Он с Экипажем, пошли к Питерцам! Сегодня праздник!
       У музыкантов тоже всё окей. Костик уехал жениться,  новые песни приносят популярность (спасибо, Дима!), праздник – то, что сейчас надо.
       Общим решением народ потопал в гости к Полли. По дороге Дим закупил ингридиентов для своёго фирменного блюда – чахи. Ну-с, главное, что б не пахло.
      Но Соседка молодец, сама переодета, помещение стерильно. Стол стремительно накрывается, на плите шипит заготовка, Дим колдует, отвлекаясь только на периодические стаканы вина. В соответствии с тостами.
       Ох уж эти таманские вина! Как хорошо! Печень промывается начисто, дух бодр, водопады искрящейся влаги низвергаются в усталые от русской водки организмы. Это вам не Крымские приторные тягучки, не тонкие дорогущие французские кислые, это ручьи, это потоки, это реки, это солнце Тамани, растворённое в воде Кавказа! Таманское вино нужно пить помногу, щедро, не смакуя, только тогда поймёшь и оценишь весь его букет.
        А на сковородке шипит курочка. Дим порубил её на мелкие куски, со спичечный коробок, закинул без масла, только едва плеснув воды, на самом маленьком огне, под крышкой. Банька вытопит сало, вот в нём-то…
       А уже рубится лук. Килограмм, не меньше. Острый нож мельчит, нарубает, Дим прихватывает крупные недорезанные кусочки, макает в соль и – хрум-хрум-хрум! Слёзки – не капать! Ах, как сочно!
       - Сань, подсоби!
       Крышка снята, огня добавлено, последняя влага выпаривается. Теперь давай сольём жир вот в эту разогретую сковородочку. Сюда вывалим лучок.
       - Сань, накрой курицу, пусть дальше томиться, брызни туда чуток из чайничка… да, самую каплю… Пффф!!!
       - А теперь смотри. Лук ни в коем случае нельзя перемешивать. Он прижаривается, и ты его рвёшь лопаточкой. Сок, Сань, выходит и лук уже не жарится, а тушится. А мы его будем просто перетрясать. Вот так, видишь? Принцип «жевательной резинки», как я это называю…
       - Ты на жвачку садился? Представляешь, как она на брюках? А, то-то. Если ты её ногтём – всё, штанам конец. Так вот твой ноготь – это наша лопаточка, а лук – жвачка. А как удалить с брючины эту заразу, знаешь? Берём другую жвачку и тыкаем в налипшую. Так, постепенно, и вымакиваем…
       - Так вот, Сань, тут – то же самое. Неприжарившийся лук оттягивает поджарку, переворачивает, перемешивает. Тряси, Сань, тряси. Только так можно качественно прожарить сразу много лука. Этот секрет я два года у брата пытался выведать, мы с ним вечно конкурируем на кухне. А это блюдо – семейное. И, прикинь, у него получается, а у меня нет! Еле допытался, в чём секрет. А всё так просто оказалось, а? Дьявол прячется в мелочах.
       …А лук уже прожарен, вывален в курицу. Теперь туда ухнулась банка краснодарского соуса, вылит литр красного вина, сливовое варенье, выпрошенное у хозяйки, щедрыми ложками валится в варево. Теперь карри, перец, соль…
       - Сань, а знаешь, почему я кладу сюда кубик говяжьего бульона? Он, Сань, вкус курице прибавляет. Как ни странно. А куриный кубик даст проявиться во всей силе говяжьему бульону, но это в другой раз уже.  Давай рис сварим.
       …Чаха томиться на самом слабом огне, длинный рис впитывает в себя скупо налитую воду, вот уже на столе громадное блюдо…
       По стакашку за Кока!
       …Белая гора риса выложена вулканом. В кратер вливается огненная чаха, запах одуряющь. Ну? А? О!
       … Вечер удался. «Шёпот монаха», да под чаху… Питерцы звенят струнами про «повесил свой сюртук», Дим ревёт свои туристские, Десантура требует про Афган…
       На пороге лежит усталая Полли, две лайки по бокам, небо чёрно, звёзды ярки, южные запахи гуще вин…
       Хорошо-то как, ребята… 
      
      
Продолжение следует http://www.proza.ru/2012/06/21/932