В ней искренности нет, как не крути

В ней искренности нет, как не крути.
И правды от нее ты не услышишь.
Истерикой в твой дом она влетит,
И телеграмм с предупрежденьем не напишет.
Такая лживая, как будто бы больна
Пороком языка недоброй воли,
Ну что с того, пусть так, и ведь, грешна,
До седины теперь, жаль поневоле
Хотя какое, поневоле? Это дар,
Сводить с ума, своим пороком, ядом,
И притворятся, будто не грешна,
Но все же, грешной быть, как то проклятье ада .
И месть свою за боль вершить без боли…
И волей низости сойти к его ногам,
Потом узнать, что все того не стоит,
И позже то, что было описать:
Мученье то и счастье, и пропасть
Смущение и этот едкий стыд,
Чтобы потом сказали: лишь ненастье,
Способно нас всех переубедить.
Ну что ж, тогда залогом будет мне  молчанье,
Того, что я еще пока жива.
А мысли ваши бесполезны вдвое,
Прошу принять, иль просто сжечь дотла,
А я? Ведь безмятежной я уже не буду,
Лишь от того, что никому я не лгала