Жизнь хороша!

Подражание известному писателю.
(Артур Петрушин    http://www.litkonkurs.com/?dr=45&tid=267811&pid=0)
  
                                                          И жизнь
                                                             хороша,
                                                               и жить
                                                                  хорошо.
                                                           А в нашей буче,
                                                              боевой, кипучей,-
и того лучше.
В.В. Маяковский
 
Пятница. Утро.
Машина не завелась. Внезапно грянула зима. Да и машины-то нет,  и никогда не было.
Что делать? Метро.

Жизнь хороша. Вьюга – вьюгой, а свитер теплый.  Да и  куртка по сезону. Ветер обжигает нос. Нос спрячем  под шарфом. Попутчики серы и незаметны.  Головы прячут в капюшонах.  Уже утоптанная  дорожка все равно вяжет ноги,  идти не хочется. У обочины канализационный люк,  и на нем, слепившись в комок, лежит собака. Породистая, но неухоженная.  Приближаюсь, она поднимает морду и заглядывает в глаза. Глаза слезятся. Плачет. Потом укладывается на место и отворачивается. Она здесь живет. 
Мне не было радостно в это утро.

Идти никуда не хотелось.
От того, что кому-то еще хуже, счастья нет.
Фигушки.
 Мне-то зачем.

Да и на кой эта работа…
Я мужчина, тянул лямку и преодолевал тяготы и лишения жизни и знал, что «и это пройдет»…
 Ох, эта собака.
Останавливаюсь. Смотрю.  Во тьме ничего не видно – но она пример для меня. Зачем идти…
 Время идет…
Я человек!  А это звучит.
 Опоздал. Почти опоздал...

 Закуриваю, хотя уже бросил. И сигарет нет.  Холодная затяжка отрезвляет. Помню.
Толкают. Людские тени тянутся к метро, а я стою.
Толкают сильнее, и я ясно  слышу: - ”Вот козел!”

Не люблю я собак!
И кошек тоже…
Жетончик, пожалуйста. Для собаки. Пусть погреется в метро. Человек!
На работу не пошел. На кой?
И день удался.

Авторемонтники обещают, что завтра буду на колесах. А машины-то нет. Им откуда знать.
И жизнь хороша.

В  метро масса симпатичных девчонок. А мне–то зачем. Я  домой.
В магазине беру 200 г. колбаски и бутылку водки. Колбаса для собаки.  Человек! Бутылка для себя.

Дорога до дома  уже расчищена, посыпана, ветерок в спину…Дворник постарался.
У обочины канализационный люк,  и на нем слепившись в комок лежит собака.  Уже сдохла. Колбаса осталась. Сам съем. Человек!

Ключ в замок. Водку на стол, колбасу в холодильник. Компьютер подождет…
Подхожу к окну.

Яркая синь неба и солнышко играет в свежем снегу.
Вьюга умерла.
 Сдохла, как…
Наливаю. Выпил. Закусил колбаской. Еще налил. Выпил.
По телу разливается тепло. Жизнь хороша. А на работу даже собаки не ходят.
Я человек! Пенсионер.
 
PS.  Перечитал.  Не все понятно.
Почему не люблю собак?
Во время строительства социализма ездил я со своим лазером в командировки. И командировка в Сергеевку. Есть такой поселок на берегу  Понта (это Черное  море сейчас). А может и не оно?

Люди купаются, а я в поле и в пыли. И там трубу строят. Чтобы дым вырабатывала. А я помогаю строить. Чтобы ровной была,  и  дым мог беспрепятственно проходить.
Иду в прорабскую. На территории какой-то конторы. Под забором, метрах в пятидесяти шавка величиной со среднего кота. И рядом щенки величиной  с цыпленка. Мне никакого дела до них нет. Я в прорабскую. Что-то за ногу хватает. Оборачиваюсь. Шавка к забору мчится. Молча. Не буду же я за ней бегать.  Брюки прокусила,  а ногу не смогла. Но синяк.
Это подло. Сзади.  Молча.

Нужно отдать должное. Вину поняла. И в следующий раз уже приветствовала из-под забора коротким лаем. Извинялась.
Все равно не простил. Это подло. 
 
О котах.
Блохастые. Царапаются. Беспокойные.
Блохастые – видел в телесериале про опасную и трудную службу дни и ночи. Может потому, что помойка. Все равно непростительно. Мыться нужно.
Царапаются – у знакомых.
Беспокойные – попробуйте прицепить ему к хвосту консервную банку. Не сможете уснуть. А он развлекается.