Жвачка

В нашем мире очень много хороших людей. Существует тисячи чувств схожих с пониманием и состраданием. Есть любовь и самопожертвование. Но все это пустое. Все это забывается как-то, когда сидишь на грязных ступеньках пишеходного перехода и умоляющими глазами смотришь на бегущих людей.
Кто-то посмотрит с презрением, кто-то брезгливо отведет взгляд. Кто-то бросит копейку или с сожалением вздохнет, покачав головой.
Когда-то, я, как и они, брезгливо отводил взгляд, спеша по своим делам. Оправдывался мыслю о том, что это все подставное. Я работал, работал, работал, задавая вопрос - почему не они? Почему я?
Мне казалось это просто...
Но сейчас сидя на холодной ступеньке, сжимая посиневшей рукой костыль, я понимаю каково это. Понимать что эти ступеники теперь твой дом. Что люди плюющие в твою сторону единственная опора и семья. А изжевнная жвачка - зарплата. Цена, заплаченная за давнешнее равнодушее.