7. 20

Иногда кажется, где-то рядом обитает тайна. Каждое событие представляется знаком, мистическим символом. Может быть она ускользает, напуганная очевидной реальностью проходящей жизни. Может она погибает в сфере простых отношений. Может быть с ней можно говорить только на языке молчания. Как только мой ум наполняется словами, сладкая тень угасает. Я перестаю ее ощущать. Ее тематика, ее вопросы забываются при напоре жизненных сил. Ей нужна деликатность. Тонкое чувство. Я, как первобытный человек, облекаю тайну в человеческий образ. О ней можно гадать по случайным отображениям на нашей жизненной сфере. Я звала на помощь — ее нет, горела страстью — она исчезала, пыталась заставить решать мои задачки — и понимала, что мысленно решаю их сама, без подсказки. Когда же я просто одна, усталая и бессильная, я чувствую ее руку. Когда я стою в церкви без всяких мыслей и мои глаза уходят вглубь, я опять чувствую ее руку. Когда в толпе меня пронзает острая боль и я слышу умом любимые стихи, - это ее близость. Без нее стихов нет. Только набор слов. А она, прячась за каждой запятой, говорит о самом важном.
София, Премудрость Божия. Ее портретный образ во мне. И в белых лилиях на амвоне. Она улыбается. Она умеет улыбаться. И ты снова пытаешься стать из праха. Есть смысл, уходящий из этого мира. Любовь без страсти. Ты хочешь поймать ее, но твои руки всегда пусты.
Хотя не все так безнадежно. Вот ее улыбка запечатлелась на фото из далекого прошлого. Или сладостная речь проникает в случайной фразе близкого человека. Скрытое до времени вопиет о ней.
Или прекрасный цветок вглядывается в нашу жизнь, чтобы увидеть близкую душу. Какое-то мгновение - и образ вновь уходит. Наша атмосфера тяжела для неё. Посты, молитвы утончают нашу сущность. Только ради этого можно поститься. Но я не умею себя ограничивать. Я могу быть сильной в одно мгновение, в одном ударе. Все, что растянуто во времени, делает меня слабой. Заговорила сама с собой о пироженных и потеряла нить.
Нитью ведомая. Это не сказка. Однажды я видела эту нить. Я четко видела ее, пока воспринимала все вокруг, как темноту. И гнусность. И пустоту. Как только обрела восприятие всего многоцветного многообразия жизни, нить потерялась. Я привязана к жизни. Но тайна вне ее.
Майя. Игра расцветок, игра желаний. Сколько нас испеклось на этой сковородке. Мы желаем много того, что нам не надо. Как сложно, даже невозможно это понять. Речь идет о простых земных вещах. Сколько бы я не старалась освободиться от тягот исполненных желаний, они влекут вниз. Мое сердце готово открыться для молитвы, но начинаю думать о близких и домашние заботы поглощают мою тайну. Вот я осталась одна. Старая, больная, теперь уже не умная. Кукуем старушки о своих привязанностях. Добрых милых, но, в сущности, не нужных. Из привязанностей вяжем свитера, готовя эту привязь любимым.
Что означают эти встречи в потоке жизни? Почему нам дано на мгновения прозреть, чтобы потом снова залепить глаза приторно сладкими снами? И для чего это дано нам, если мы так безнадежны?