***

нет адреса,
куда можно было бы написать.
нет мечты,
с которой можно было бы засыпать.
нет человека, с которым можно поговорить
по душам за чаем,
нет того,
в чьих объятьях можно помолчать
и встретить рассветы.
нет места,
куда хочется вернуться
после долгого дня,
нет времени,
чтобы решить все для себя.
нет чувства прекрасного
и солнца тепла,
чтобы не обжигало.
только воспоминания всего этого
в разные времена.
только тополиный пух, летящий,
в теплый летний день,
и ветер, обдувающий,
уносящий плохие мысли
за тридевять земель.
только мелодии разных направлений
и каждый день,
и сердце молчащее,
и распорядок дня беспорядочный.
ночи без сна, кофе днем,
написание мыслей-стихов,
изучение катушек индуктивности, конденсаторов,
пролистывание страниц в Интернете бесконечное,
пустое, часы сжирающее,
и руки за головой,
откидывание на спинку стула тела,
и взгляд в потолок:
все такой же белый,
со вздохом долгим.
…бытиё.